Чуть-чуть

Ты сидишь в холодном классе за последней партой и краем уха слушаешь учителя, что-то объясняющего на непонятном тебе языке. Нет, конечно же ты не слушаешь, потому что сидишь и старательно выводишь непонятные ни одному из твоих одноклассников строчки. «Интересно, сколько звезд на небе?»- думаешь ты, украдкой заглядывая в окошко, в котором уныло сереет кусочек пасмурного неба. А по стеклу стекают крупные капли дождя, так похожие на твои слезы. Ты не умеешь плакать, да и плакать-то сейчас не из-за чего. Просто учитель объясняет уже известную тебе тему, которая тебе абсолютно неинтересна. А интересно тебе, сколько звезд на небе. Этот вопрос волнует обычно маленьких детей, а тебе уже шестнадцать. Только вдруг к тебе приходит жутко философское настроение и ты берешь свою любимую ручку и начинаешь писать, пользуясь тем, что на тебя никто не обращает на тебя никакого внимания. Ты уже не хочешь спать, потому что ты поймала волну, не вдохновения, конечно, - ты же не писатель, не художник и даже не деятель искусства: ты просто человек, графоман, наверное, которому просто нравится писать. К твоей парте подходит учитель, ты прикрываешь тетрадь и ждешь. Ты грызешь ногти и нервно теребишь рукав своего любимого синего свитера – ты знаешь, что никогда не допишешь этот рассказ: тебе всегда не хватает совсем чуть-чуть, но ты все портишь: комкаешь конец, не доводишь идею; именно поэтому ты никогда не станешь писателем – тебе не хватит совсем чуть-чуть. Ты это знаешь, конечно, тебе чуть-чуть обидно, что ты исписала груды бумаги, зря. Хотя нет, не зря – ты же пишешь просто для себя. И вот сейчас, набравшись смелости, ты снова открываешь тетрадь и снова пишешь, с наслаждением наблюдая, как рождаются неровные синие строчки. И мир отходит на второй план: ты не замечаешь ничего, лишь с детской радостью выводишь знакомые буковки.

А я сижу в стороне, эдакий наблюдатель, тоже чужой этому миру, и смотрю на тебя, такую знакомую и родную. Ты счастлива, только ненадолго. Звенит звонок, сейчас, в этот самый момент, и тебе не хватает совсем чуть-чуть, самую малость. Ты переходишь в другой класс и снова открываешь тетрадь и сейчас, в этот самый момент, ты комкаешь конец, пытаясь уложиться в несколько строчек. А я смотрю на тебя, и в душе поднимается волна дикой, болезненной жалости, потому что ты, как впрочем и всегда, не допишешь этот рассказ…и ты знаешь это. И я знаю. А еще я знаю, что дождь кончился и скоро ты сможешь посчитать звезды, вместо того чтобы просто мечтать о них. Но ты все еще пытаешься уложиться в один листик с упорством человека, взбирающегося на самую высокую вершину, хотя чувствуешь, что этот подъем тебе не одолеть. Ты все понимаешь, и в голове рвется это осознание собственного бессилия. Ты все понимаешь. А я понимаю тебя, потому что я – самая скрытая и неприметная часть…тебя.