Выбор

Она медленно подняла глаза и посмотрела на мир, в котором ей предстояло прожить очередную жизнь. Восьмую, кажется...
"Я не люблю показываться людям на глаза. Я не стремлюсь показывать свои таланты. А вдруг придется принимать комплименты? Фыр... гадость какая..."
Она бродила по улицам. Обычно в дождь, когда прохожих не так много. И всегда одна. Ночью. После полуночи. Потому что в это время ее уже не видели. Она медленно шагала, слушая шорохи под ногами, запустив руки в карманы. Она не любила юбки, а всегда ходила в штанах. Она не одевалась по последней моде, чтобы не привлекать внимание.
"Зачем, спрашивается, куча народу едут во Францию на Неделю Высокой Моды? Чтобы показаться там самим, что вот он я! Приехал!"
Она отходила подальше от кучек парней и веселых ребят, не желая с ними разговаривать. Она любила только одного, единственного на свете.
Редко, но она плакала по ночам. Потому что любила его и потому что знала, для чего она скрывается - для того, чтобы сэкономить энергию для следующей - завершающей жизни. И она не могла выбрать, он или еще одна жизнь...