Мечты

Я писал картины, потом переворачивал хост и огрызком карандаша писал поэмы. Я мастерил гитару и тут же сочинял музыки и стихи к ним… Каждое свое творение – от глиняного горшка до мозаичных картин десятков квадратных метров по площади – я посвящал женщинам, которые влекли меня в те минуты, когда я создавал… Но они заставляли биться мое сердце сильнее не своей красотой или умом, нет; у каждой была одна черта, так талантливо дополнявшая их образы, характеры или же фигурки и лица… только одна… Уходя от них, я продолжал любить их… каждую по-своему…
В одно утро, вновь одинокий, я схватил кисть и начал было рисовать Ее – идеал, соединивший в себе те мелкие детали и нюансы, что заставляли меня любить столь непохожих меж собой женщин.
Бездонные небесно-изумрудные глаза, принадлежавшие какой-то проститутке, нежные руки медсестры Уфимского госпиталя, грудь… потрясающая грудь моей школьной учительницы по химии. Ее волосы цвета безлунной январской волнами спадут на хрупкие смуглые плечи, доставшиеся мне от моей первой женщины. Властную стройность и пластику движений я позаимствую у танцовщицы Марии, чьи сильные ноги не раз смыкались за моей спиной. Теплый голос Ей достанется от распутной мамаши моего хорошего друга, которая не раз доказывала мне, что иногда можно и поступиться друзьями ради женщины. Ее округлости я украду у прекрасной незнакомки, что всегда купалась нагой по ночам, когда озеро напоминало огромное колдовское зеркало, черное как душа ворона. Ее атласная кожа источает запахи вишни, волосы наполнены терпким дымом потухшей в тишине свечи. Изящность пальцев, бледность щек и томное дыхание приоткрытого рта я соберу у тех, у кого был первым мужчиной… Характер странный, очень яркий, сплетен из сотни тысяч черт. Он будет цвета спелых слив на фоне солнечного неба и позолоты листьев сентября. Вот кажется и все… Ни капли не забыто. Пора бы рисовать, но кисть дрожит в руке от горечи воспоминаний и бездны прошлого бушующей в груди… К чему мне идеал, собранный из кусочков, не сочетаемых между собой?! Я нарисую, а она сойдет с холста, скинет одежды, распустит шелковые крылья и ангелом небес растает в пене облаков…
Так хочется найти ее среди живущих на земле, но тщетны поиски, ведь ангелы не могут среди нас. Мы слишком грязные сердцами и очень лживые к другим. Но мы стремимся… это важно.