Нечего сказать

Он стоял на крыльце, курил. Она увидела его издалека. Сердце привычно сжалось, как гимнаст группируется перед прыжком. Это было обычное состояние в последнее время. Она давно уже не смотрела на него спокойно.

Он тоже заметил её. Он смотрел на неё. «Она изменилась, стала женственнее, Она всё также похожа на кошку».

Она подошла ближе. Обычное сухое «привет, как дела?» Ничего незначащая фраза, пустой набор слов. «А раньше его действительно интересовало, как мои дела…» Глухой стук в груди - Боже, опять это сердце!

Её сердце раскололось на две части. Одна половинка была заполнена любовью, другая – обидой. Любовь тяготила её, было трудно дышать, каждую свободную минуту Она думала о Нём, Она хотела забыть его. Обида была горькой, неизбывной и постоянной.

Она возвращалась мыслями на несколько лет назад и кусала губы от невозможности ВСЁ вернуть. Он ВСЁ помнил, но считал, что нельзя дважды войти в реку. Она считала, что в реку можно войти миллион раз, главное, найти своё течение. Она не хотела верить, что Он больше не любит Её. Она жила надеждой. Она каждый раз наталкивалась на его холодный взгляд и … надеялась. Она не знала, о чём Он думает, глядя на Неё. А Он играл. Ему нравилось дразнить Её. Это тешило Его самолюбие. Он знал, что Она любит Его, и упивался своим превосходством. Он мстил. «Она заслужила, сама виновата, пусть мучается».

А Она всё время ждала. Она не знала чего. Может быть неожиданного звонка, просто так, не по делу, или смс с каким-нибудь глупым вопросом, неважно каким. Она ждала его взглядов, нечаянно брошенных фраз. ОНА ЖДАЛА ЕГО. Она знала, что это бессмысленно. Она ненавидела себя за это. Она пыталась ненавидеть Его – не получалось.

А Ему было всё равно. Он переболел Ей. Возможно, Он обманывал себя. Возможно, всё делал назло. По крайней мере, Ей хотелось так думать. Он не мог простить. Того предательства. Когда всё в один миг разрушилось, мир ушёл из-под ног. Он метался как тигр в клетке, Он не мог понять, почему Она так поступила.

Спустя несколько лет Они снова встретились. Она так и не нашла своего счастья, Она разыскала Его. Они сидели в кафе, рассказывали друг другу всё, что произошло с ними за это время. Она пыталась всё объяснить, Она плакала. Ему было жаль Её. Он был рад её видеть, не мог поверить, что Она сидит рядом и Он может прикасаться к ней. Казалось, Он простил её. Он говорил, что любит её и хочет снова быть с Ней. Она смеялась. Он говорил ей это потом много раз. Она всегда смеялась над ним, она не воспринимала Его всерьёз, Она не верила.

Теперь Она не смеётся. Она плачет от безысходности и отчаяния. Она жалеет обо всём. Она ревнует. Он знает об этом. Он разменивает любовь направо и налево. Она молча злится, гадая, с кем Он проводит очередную ночь.

Она пыталась вернуть Его. Он пудрил Ей мозги.

Иногда они проводили вместе ночи. Она обожала это время. Он становился совсем другим – нежным, ласковым, таким родным. Она ненавидела утро. Оно безжалостно зачёркивало всё, нежные поцелуи холодным взглядом, ласковые слова тяжёлым молчанием. Она сначала не понимала. А потом поняла. Для него это был просто секс, обычное удовлетворение плоти. Она вкладывала всю душу, и от этого было ещё больнее. Она каждый раз ждала чуда, Она думала: «Ну вот в этот раз Он обязательно скажет, что любит, что никуда меня больше не отпустит и никому не отдаст». Как Ей нужны были эти слова! Но наступало утро, и снова холод и пустота. Как Она болела после этих ночей. И как Она их желала.

Она видела Его почти каждый день. Она не хотела Его видеть, но сходила с ума, если не видела. И каждый раз пыталась услышать в этом сухом «привет, как дела?» какую-то новую нотку. Она не слышала.

Он не знал, чего хотел. А может, знал. Он жил сегодняшним днём, он не думал про завтра и не вспоминал вчера. Он считал, что не стоит зацикливаться, что жизнь есть жизнь, и, чтобы ни случилось, надо идти дальше. Он был прав, наверное.

А Она… Она не могла идти дальше. Без Него. Им Она жила и дышала. Она понимала, что Ему на это наплевать. Но Она не знала, как справиться с собой.

Однажды Ему пришёл Е-мэйл:
«Мы живём на планете, в одной пустоте, но в разных параллелях. Я ненавижу мысль о том, что они никогда не пересекутся. Но я живу с этой мыслью день за днём. И день за днём наши параллели всё более отдаляются друг от друга. Мне больно. Страшно, мучительно, невыносимо. Я сама виновата, я знаю об этом.
ПРОСТИ. ПРОСТИ за то, что причинила тебе боль. ПРОСТИ за предательство. ПРОСТИ за то, что не верила тебе и в тебя. ПРОСТИ, что не сказала этого раньше. ПРОСТИ за то, что не смогу забыть. ПРОСТИ, что всё равно люблю тебя.

P.S. Прости, я больше не могла об этом молчать».


Он не ответил. Она знала, что Он не ответит. Ему нечего было сказать. А Она ждала…