Смерть поэта

Смерть поэта
Поэт медленно шёл домой. С утра его душа была полна радости и надежды, но уже к середине дня всё встало на свои места и он ещё раз убедился, что безмятежное спокойствие никогда не заглянет к нему на чай, и уж тем более никогда не поселится с ним по соседству. Сегодня он чувствовал себя как-то не так, видимо его организм, истощённый постоянными переживаниями и мыслями, вечным самопоеданием и сдерживанием эмоций, отказывался дальше терпеть это, не хотел больше мучится. Когда есть крылья, а распахнуть их нет возможности – такое мало кто выдержит, вот и он сдался. Он шёл, и до дома оставалось совсем немного, но тут… Дикая боль пронзила его тело, пронизывающая, ярчайшая боль… Он рухнул на колени – что это!? Сердце вылизало из груди, оно лезло наружу… Уже сломало грудную клетку… Как больно! Он схватился руками за грудь – не пущу! Сжимал её что есть мочи, но сердце было сильнее: оно пробило грудь и с животной силой вылетело из судорожного тела и упало на грязный асфальт. Нет! Фонтан алой крови вырвался за сердцем и стал хлестать из раны. О, Господи! Как больно! Поэт трясущимися руками закрывал дыру в груди. Это моя кровь! Куда же ты! Но рана становилась всё шире и шире, и вот его руки уже проваливались вовнутрь. И он ощутил свои органы. Нет! Он извергся рыданием, боль ломала и убивала его… Поэт упал на бок… Он видел сквозь слёзы, как его сердце валялось в грязи. Вернись ко мне! Неужто там лучше!? Поэт измученный и истерзанный, но привыкший бороться стал пробовать подползти к сердцу. Он пытался сдвинуться с места, но подскальзывался на собственной крови… Каждое движение причиняло ему невероятные страдания. Люди! Помогите! Но все проходили мимо и за своими делами не замечали страданий обычного поэта… Пожалуйста! Он тянулся изо всех сил… Но тут сердце поднялось на ножки и бросилось бежать. Стой! Куда же ты! Голос сорвался, и лицо выражало страшную ужасающую гримасу… Сердце всё удалялось, а руки ещё тянулись к нему. И видимо желание было столь велико, что руки отделились от плеч и помчались прочь от поэта, помчались за сердцем. Руки! И новая вспышка боли и мучений… Как же я буду писать!? Мне больно! Хватит! Вся улица была в крови и слезах. Но он всё дышал… Что это: желание жить или насмешка неба? Хотелось подняться и бежать-бежать, что есть мочи, бежать к себе, бежать в себя – туда, где никто не обидит. Но он был так уязвим, так гол и беззащитен. Не могу больше! Тут и ноги получили свободу и поползли кто куда – в разные стороны… Не ходить больше по тёплому песку, не ощущать прохладную и нежную траву, не чувствовать влажный берег…Ноги уползали, а он просто лежал. И не было сил кричать, и не было слёз плакать, и не было воли бороться, да и его самого уже почти не было… Поэт сломался. И только одна мысль бешено колотила в мозг: увидеть небо, увидеть небо… Он кое-как повернул голову и… Небо! Как оно прекрасно. Как красиво. Какая свобода. Бог оставил ему глаза и он мог смотреть на небо… Спасибо! И поэт ждал своей смерти и смотрел на небо…