записки начинающего шизофреника

Я сплю. Не просто лежу с закрытыми глазами под грудой каких-то тряпок. Я сплю. Даже храплю усердно, чтобы тебе было понятно, что я сплю. А тебе значит приспичило. Нельзя было сделать все ночью, когда я с запасом усталости на вынос таскался за тобой по подворотням. Добралась до носа уже, одеяло стащила, все и сразу. Спать становится все сложнее, проще, наверное, сделать вид, что проснулся. Уже сижу, но все равно сплю. Не надо тыкаться в мои колени своим носом, итак противно. У тебя уже поводок в зубах, сама нашла, может еще ключи и дверь – сама справишься, а? Поводок у тебя есть, а совести нет. Не виляй хвостом, вентиляторша, холодно же. Давай договоримся, ты гуляешь до дерева и обратно, а я буду спать продолжать спать. Буду стоять с закрытыми глазами у двери подъезда. Да, и курить тоже буду, я это могу, а вот с тобой до дерева не пойду. Всю ночь шел дождь. Завести себе жену надо, чтобы она с собакой прогуливалась после дождя по утрам. Хотя, наверное, проще внести в свое расписание пробежки по росе в легких тапках, телевизор говорит, что это бодрит и здоровью делается хорошо. Хорошо то как! Да, не тебе одной с утра может быть хорошо, чудовище со слюнями и шерстью по углам всей моей квартиры и карманах брюк. Сплю, сплю, можешь еще гулять. Пальцы только примерзли к сигарете и в туалет хочется, на тебя насмотрелся, наверное. Здравствуй утро!



Вчера, помню, чувствовал себя шкафом в прихожей: стою, занимаю угол, храню внутри чьи-то вещи, которые ко мне имеют меньше всего отношения. Только петли рояльные и шпон на обшивке - вот все мое. Вокруг стулья, коврики, ботинки, но раз я есть среди них, значит, кому-то нужен. Меня так нежно иногда протирают тряпкой, и я так важно потом сияю до рези в глазах, а внутри хлам. Вчера был шкафом. Сегодня светит быть футбольным мячом. Форма у него хоть и позитивнее, но пинают гораздо сильнее. Меняюсь как цвет галстука у меня на шее под лучом света. Нет, дело не в том, что хочу кому-то угодить, просто проще быть нужной вещью, чем ненужным человеком, да и чувствовать, что ты человек сложнее. А я ленив. Собаку с вечера кормлю завтраком, еще бы гулять ее сразу за утро. Век прогресса, а никакого тебе рационализма.



С утра ни капли позитива в башке, только рот болит от зевков и глаза слезятся. В зеркале себя я не разгляжу сейчас, пойду небритый. А была б жена, брился бы, как француз, на ночь. Зато с утра одной проблемой меньше. Уж лучше утренний секс, чем поцелуй с бритвенным станком. Кофе на завтрак и голову на шею. Был бы романтиком, рисовал бы пейзажи чаем. А я шкаф, и даже не сундук со сказками. Хочу попробовать стать столовым прибором. Например, рыбным ножом: никто не знает, как, но все верят в его необходимость. И форма у него такая, что в руках долго мусолить неудобно, лучше в ящике держать. Жить в ящике – это так похоже на поиск истины.



Почему каждое утро начинается с поисков сознания и совести у совей собаки. Может, стоит завести кошку, она – сама по себе. Могло быть и хуже, можно потерять крышу, себя, свое… пусть я буду шкафом, вряд ли что-то тогда потеряется во меня. Тик-так и утро превратилось день. И снова здравствуйте! Сегодня на арене! Дотикал до порога. Все взял? Ключи, телефон, деньги, костюм на мне, улыбка… улыбка в сумке с гримом, нос… как всегда потерял нос, и некогда его искать, выпрошу новый у реквизитора. Отлично, значит сегодня буду с новым носом. Еще бы парик поменять, вместе с башкой желательно… и завести кошку… или жену…


Хватаясь зубами сознания за стойку бара, я заказал еще один скотч, сам. Лучшее обезболивающее, независимо от географии употребления. Один глоток делает тебя звуконепроницаемым, второй превращает тебя в камень, потом голова отключается на время. За которое не удается считать ни глотки, ни пятна краски на обратной стороне век. Горные крикуны шотландцы неплохо придумали. Там в их горах с дырками как у пемзы и ветрами, как в степях, только скотч поддерживает сознание в тонусе. После него, наверное, килты липнут к ногам, так создают иллюзию тепла. Да и попробуй справиться с замком на ширинке после фаив о’клок по-шотландски. Килт куда проще и … и я сейчас закажу еще, если отличу бармена от портрета на этикетке абсента. А, а, а это еще одно волшебство старухи-Европы. Компенсация за неудачу с культивацией конопли. Да и опрокидывать рюмку – более привычный жест, чем втягивать дым. Смотрю на бутылку с абсентом, а в глазах цветут подсолнухи. Может у меня та же гениальность, или тот же диагноз?



На поверхности стойки стали появляться еще лица. Одно из них мое, как-то переливается из стакана в стакан. Я пролил скотч, и он теперь липнет к пальцам своей горькой карамелью, и я в нем отражаюсь. Лицо плывет слева направо, глаза стекли к ушам, и я их перемешал вместе с кусками отражения носа. Жаль, нельзя этого же сделать с оригиналом. Размазать и вылепить заново. Sef-pygmalion obsession. Бармен вытер все мои отражения тряпкой. Можно попробовать начать сначала, но в стакане остался только лед. Если положить его под язык, то во рту будет как в Глазго зимой: холодно и отовсюду пахнет алкоголем. Пробирает до бахромы килта.



Почему так легко засыпать на табурете, завернув руки вокруг стакана и глаза запустив внутрь себя? Я не знаю, но мне так нравится, и вертолеты под потолом тоже ничего так. Что-то, наверное, у меня болело, поэтому мне сейчас нравится тыкаться носом в грань стакана. Болело… болела… душа вчера.. а утром будет голова. Это как-то привычнее. Скотч почему-то стал пахнуть пивом. Beer on whisky - very risky. Может поменять свою голову вот например на его. А, это снова я, теперь внутри стаута. Самый лучший стаут на свете живет в моем стакане, его везли пароходом с далеких берегов родины Свифта, который жил в доме, который постороил Джек... И это я об этом всем сейчас думаю? Нет, я не верю в чудеса психомоторики человека. Я верю в мотор, который меня донесет прямо до подушки. По счетчику, шеф? ! Бармен уже мне родственник, как мининмум кум, как максимум я сам.



Я заказал такси, сам. Лучшее средство докатиться до дома.



Нет, выгуливать меня ты пойдешь утром.