Синдром белого человека

Синдром белого человека

Вот так просыпаешься однажды утром на разваливающейся тахте или на шикарной кровати с шелковым бельем, шлепаешь босиком в ванную или, напротив, неторопливо шаркаешь в ладно сшитых домашних туфлях, умываешься, сплевывая остатки зубной пасты в металлическую раковину с уже не выводимым налетом, а может быть, вальяжно полощешь горло среди зеркал и дорогого кафеля – это все неважно, важно то, что вдруг ты понимаешь, что тебе не по себе, и даже осознаешь причину этого беспокойства.

Конечно, все происходит не вдруг: сначала это накапливается, сперва абсорбируется, а потом начинает расти внутри тебя. Проходит какое-то время, и ты уже не можешь держать это внутри себя; и вот погожим летним деньком, глядя в окно, попивая чаек-кофеек и тиская между пальцев сигарету, ты начинаешь кричать. Ты кричишь. Яростно. Беззвучно. Кричишь так, что вены готовы лопнуть от напряжения. Ты первый раз в жизни испытал настоящую ненависть.

Это не та ненависть, которую порождают деньги или измена, или просто какая-то необоснованная неприязнь. Нет, здесь все абсолютно по-другому – это ненависть хозяина к званным и незваным гостям, которые потихоньку спускают в кабаках хозяйские деньги, спят по очереди с хозяйской женой, а сам хозяин должен обслуживать всю эту свору. Вот какая это ненависть. Это бескомпромиссная злоба. Это гнев. Это праведный гнев.

Но потом ты успокаиваешься, потому что чаек-кофеек уже остыл, а окурок обжег твои пальцы. Допив в пару глотков остатки в чашке, ты закрываешь дверь и идешь на работу.

Ты идешь к метро, к остановке, к стоянке, ты торопишься, но вот натыкаешься на что-то, что заставляет твою ненависть снова проснуться. Ты видишь, как в одном из павильончиков владелец (явно, это владелец) орет на продавщицу, а потом бьет ее наотмашь. Крепкий, здоровый мужик отвешивает затюканной тетке оплеуху. Продолжает орать. Выходит наружу, и тут-то ты просто задыхаешься от злобы... Кавказец... Гребаный джигит...

Но ты... ты проглатываешь это. Тебя заставляют это проглотить. Ты никогда не мог урезонить хулигана, ты не мог ответить, когда у тебя отнимали деньги, ты только закрывался от ударов, когда в подворотне тебя била пьяная в хлам десантура. Мама не раз говорила тебе, что “споры надо разрешать словами”, в то время как всем остальным родители, по-видимому, советовали сразу пускать в ход кулаки. Тебя в очередной раз унизили.

В обеденный перерыв ты идешь перекусить в ближайшее кафе, а может, ты идешь в какую-нибудь столовую. Ты торопливо ешь, боясь опоздать. Когда подходит официант, он смотрит на тебя сверху вниз, смотрит как на существо низшего порядка. Брезгливо протягивает счет. С таким же омерзением, он возвращает тебе чаевые. Твой взгляд натыкается на один из столиков.

Пир горой. Четыре кавказца уплетают свой обед (или затянувшийся завтрак). Официантка скачет перед ними. Она готова сама лечь на стол и обслужить их, если они попросят. Они не просят, поэтому официантка нагибается все ниже и ниже, демонстрируя свои едва-едва созревшие груди и ноги, еще совсем не женские, девчачьи наполовину, затянутые в чулки. Кавказцы гогочут. Пьют вино и гогочут.

Ты мечтаешь только об одном: подать им на десерт свою ненависть, пусть эти черные рожи подавятся ею! Но на сладкое им хватит и тела официантки.

Выходишь из кафе, идешь обратно на работу. Перегородив дорогу, весело смеясь, толкнув тебя плечами, проходят негры. Эти пришельцы повсюду. Рабочий день кончился, ты идешь домой. Вечером ты включаешь телевизор. Раввины, имамы, террористы, заложники, казни, война – повсюду ты видишь их. Они везде. От них нельзя ждать ничего хорошего. Они приносят только зло. Они и есть зло.

Ты ложишься спать. Еще не осознавая того, что ты уже болен, ты инфицирован. Имя твоей болезни – Синдром Белого Человека.

Синдром. Белого. Человека.