периодика

« где ее душа. Я хочу знать только это»

сколько минут покрывают течение часа, столько образов сочетают ее жизнь. Тебе кажется, что ты поймал, но через минуту ты понимаешь, что, наверное, ты никогда не прикасался, даже не ощущал ее дыхания. Как переливание мозаики. Ты не можешь остановится на одном блике, потому что взор тянет следующий свет: яркий – тусклый, блестящий – томный, ясный – блеклый.
Ее не существует на самом деле. Как бы твой мозг не пытался сотворить образ по подобию переживаний – это будет не она. Это будут лишь множественные реакции твоих эмоций на мелькание ее искорок рядом, мимо, вдоль…и опять пустота… и снова наполненность… тебя удерживает эйфория полета, тебя тянет вниз ее протяжения, текучести потока.
Не объяснить, а ощутить, что ты никогда не жил.
То, что проходит сквозь тебя, пронизывает твою суть невозможно рационально разложить потерянному от неожиданности разуму. Разрушение приоритетов, крах критериев. Оно победило тебя? Или ты открываешь занавес нового восприятия твоего существования?
25.10.2006