Пьеса

На сцене двое – я и стул. Нет желтых пятен от прожекторов и микрофонов... Одна свеча и та почти уже сгорела…
Мой монолог.

Эпилог.

Едва остановлюсь на миг,
глаза закрою,
как тотчас чувствую их рядом,
снова рядом,
всех тех, кого любил: они
живут со мною...

Антеро де Кентал

Я напишу тебе письмо о том, как по тебе скучаю. А может просто о любви. Забыв о том, что мы с тобой друг друга потеряли, вернусь в тот день, когда друг дружку мы нашли. Зазубренным ножом порвав веревки мышц и сухожилий, раскрою на груди пульсирующую рану и буду окунать туда перо, что вырву из хвоста Жар-птицы.
Я расскажу тебе про море чувств и океаны слов, бушующих во мне чуть-чуть правее сердца. Пролью на лист свою кровавую любовь, что прятал ото всех за нашей тайной дверцей.
Ты ангел?! Боже, нет! Скорей совсем наоборот! Ты непокорный дьяволенок, закованный в довольно привлекательную плоть. Все те часы, что упивался твоим сердцем, стучащим часто-часто от влажного прикосновенья моих губ, я навсегда запомню… навсегда. Сложив воспоминания в резную русскую шкатулку, их бережно я пронесу через года… и может быть вручу когда-нибудь тебе, а ты ее возьмешь, отдав свою…
Мы были счастливы когда-то вместе, сейчас наверно тоже счастливы… вот только не вдвоем.
Утюжу еженощно фотографии и письма распухшим раздраженным мозгом, ставлю в памяти спектакли нашей встречи… Скорее всего зря, но так больнее, а значит и немного легче.
Но ты не в курсе, а значит не при чем…

Вот видишь, как-то не пошло! Не смог забыть и написать, не раскрывая старых ран… Я глуп, смешон и может быть болван… Смешно и глупо я попал в неоцененной драматической любви капкан…

Занавес…