сказка. И не сначала...

...потому, что начало теперь уже не имеет значения.



...Тебе хорошо и весело ехать в этом поезде. На столике громко позвякивают стаканы, а те, кто рядом, хлопают тебя по плечу и клянутся в вечной любви и дружбе. Ты веришь, ты всегда веришь, потому, что ты с детства привык верить в хорошее. И у тебя душа нараспашку, ты любишь весь мир. Поезд замедляет ход, останавливается. Какая-то маленькая станция со знакомым названием.Ты видишь, как на перроне стоит человек, которому нужна сейчас твоя помощь. А ты любишь весь мир, ты готов отдать с себя последнюю рубашку, и самое главное, ты знаешь, кто этот человек. И ты, повинуясь порыву, соскакиваешь с подножки и бежишь к нему, и помогаешь, не замечая, что твой поезд тронулся. Потом растерянно смотришь на освещенные вагоны, проплывающие мимо тебя, видишь знакомые лица, которым хорошо и весело. Они не заметили, что ты остался там, за окном. Там, рядом с ними в купе, еще витaл твой запах. Нет, вот увидели. Но стоп-кран не сорвали. Видишь, жизнерадостно машут тебе руками? Ты думал, что они протянут тебе руки, даже бежал по инерции рядом с вагоном какое-то время. Но никто не двинулся с места. Зачем? Зачем им совершать лишние телодвижения? От этого может растрепаться прическа или оторваться пуговица, или ,не дай бог, сломаться каблук. Вагоны мелькают все быстрее, а ты устал, ты бежишь все медленнее. И вот останавливаешься. И садишься на землю. И понимаешь, что там, за окнами, уже не твоя жизнь. В твою жизнь рельсы еще не проложили. Туда можно только пешком, по узкой тропке. И ты идешь. Безлюдность местности не пугает, - это твоя тишина, в ней эхом отражаются твои мысли. И ты поёшь. Сначала тихо, потом всё громче, потом - в полный голос. Поёшь что-то нескладное, неровное, но - своё. Потому, что тебя всё равно никто не услышит, а тебе надо заглушить свои мысли. Громче, пой громче! Вместе с голосом из тебя выходит то, что сжалось в комочек, когда поезд пошел, и что давило, не отпускало, мешало дышать. Это оно сейчас вытекает из тебя неровной струйкой нелепой рваной мелодии. Пой громче! Когда твой голос замрет на высокой ноте, ты обнаружишь себя, стоящего, раскинув руки в стороны, как у парящей птицы, запрокинувшего голову к небу, почувствуешь, как внутри тебя стало светло и прозрачно, как в операционной, из которой уже увезли больного, и санитарка старательно убрала, проветрила и прокварцевала помещение. Стерильно чисто, стерильно пусто и всё на своих местах. И только хлопья снега падают тебе на лицо. И тишина звенит. И там, за лесочком, уже виден дымок, идущий из трубы твоего дома. Туда. Твоя дорога начинается и оканчивается там. Там пахнет сдобой и крепким кофе. И, даже если дома никого сейчас нет, там тебя ждут. Всегда.