Рассыпать живые цветы по холодному кафелю

Рассыпать живые цветы по холодному кафелю.



Он думает, где она? А я изъела его мыслями. изгрызла его виски. Знаю же, я продолжаю в них пульсировать упрямой ниточкой. Я - словно недокуренная сигарета... как жаль - я так и не куплю ему снеговика! И под этим снегом нам не согреться. Сладкий , жестокий яд отравляет моё существо, словно ржавые гвозди в ладонях. Да, знаю, это всё повторение фраз - не более. Не более, чем боль. Всего лишь. какая глупая оплошность! Ошибка.
Ищу помаду, чтобы оставить послание на зеркале - банально и пошло. Меня в этом всегда упрекали. Любовь- пошла и банальна. И жесток тот, кто это понимает. Боль в любви - для того, чтобы ослеплять.
Красные глаза, промокшие ноги, едкий дым и горький кофе - вот портрет пишущей эти строчки, больной сумасбродки со стучащим сердцем. Ещё одна жертва, ослеплённая болью.
Мы шагаем по выпадшему снегу и не оставляем ничего назавтра. Мы - это любовники, которых прервали во время оргазма. И от этого мы ненавидим друг друга. Сколько всего надо принять внутрь, чтобы успокоится?
Если небо разбить на кусочки, получатся мои руки, страдающие по тебе.
- Вы видели любовницу некого Л.?
- Некую М.?
-Да, она наркоманка.
-Нет. она пустая и серая.
Это толки обо мне. Мои же глаза воспаленно смотрят в пепельницу со смятыми окурками.
Я некрасива, и у меня горят веки, лихорадно-бессонная я. Как же вы могли это допустить? Вообще, кто и зачем допустил это преступление?

Как хороша та женщина, которая страдает близорукостью! Ей не надо завязывать глаза. Она идёт, нелепая и долговязая, и кладёт голову под плеть. Или нож. Без ухищрений. Вслепую. Всё так просто. Без предательств - значит с чистой совестью. Таковы законы смерти. Смиритесь, леди! "Кому завещать Всё это?"- думает она.

-Вы - фаталистка?
-Хороший вопрос.
Всегда так отвечаю. Не хватает ума придумать афоризм, который послужил бы блестящим ответом. Может лучше что-то вроде :" Я фетишиста, пацифистка и нигилистка"? Всех устраивает и первый вариант. в общем, это неважно и не тревожит меня.
Я- это тело. Тело без мозгов. Тело в коробке, обклеенной шершавой бумагой изнутри. За мной очень интересно наблюдать. А лучше всего - это не замечать моё тело, тёплое женское тело.
Люди, которые перестрадали свою любовь, лишены мозгов. Они выдыхают дым через ноздри, носят ненавистный жёлто-душный цвет и забывают своё имя. Они - охотники за бездушной кровавой тоской. У них немного вспухшее горло - там находится комок, солёный, скользкий комок слов.
Эти люди живут в несчастных коробках и очень хотят любви. Но от трусости и жалости не признаются окружающим. Это малодушие. Это дешёвый коньяк в плохой компании.

И вот ,как раз те женщины - близорукие и коробкоёмкие, выпивающие мутные стаканы хлорной воды, терзающие себя кривизной некрасивых улыбок - и есть те... те, кто докуривает до бычка. А потом их выворачивает самым тошнотворно-скверным образом. Это растоптанные тапки, которые уже никто не носит. Это именно те, те прекрасные (некогда) феи, испытавшие прелести пагубных эмоций. Они когда-то не уследили за птицами на балконе, за чувствами, облачёнными в кашемировые пальто. Они, эти экс-феи, были синеглазыми фарфоровыми любовницами с тончайшими пальчиками и жгучими, малиновыми поцелуями. Это они оставляли, нет - оставались! - у мужчин на шеях фиалковыми укусами безлекарственной страсти. Они волновали недопоэтов чашечками замёрзших колен. И это им так небрежно кидали : "люблю..."
Эти женщины никогда не бьют стаканов. Потому что счастье давным-давно пробило и остановилось на мёртвом циферблате времени. Время - это страшная ошибка, это машина, которая проезжает по их сердцам. Они помнят секунды нежности и страсти, и глубоко и жадно вдыхают их в свою хриплую грудь. Они не могут вернуться на могилы прошлых забав.
Мужчины начинают их избегать, как опасность яда. А они продолжают улыбаться искушающим оскалом желанности.
Никто из мужчин не удосужился узнать, что они больше всего на свете любят вишнёвый сок на губах, скрипящие простыни, мосты, тюльпаны. Что они любят нюхать свои подушечки пальцев, потому что пахнут они смолой, пеплом и мятой. Феи любят вино и бархат на круглых столах, торшеры и даже компакт-диски. Но никто не знает о их любви. И поэтому они перестают сами помнить об этом.
Если увидишь на её ладошках ледяную пыль, не думай, что она плакала. Она просто любит, когда руки холодные. Ведь ими так легко остудить лоб. Твой лоб. И ещё она любит твой лоб. Тебе это не показалось. Правда, любит. И будет стараться скрывать это дальше. Даже, идя с завязанными глазами, сидя в коробке или смотря на твою жену, она будет держать кусочек льда. Ведь никто-никто, кроме неё, не знает про твой горячий лоб так, как знает она об этом.
Он думает иногда, где она? А когда хочет позволить себе этот обжигающий лёд, её больше нет. И теперь ты не плачь.



Слеза упала в солонку с солью. Приторность

Я не помню, которую ночь(кажется, это пятые сутки) я извожу себя бессонницей.
Все боятся моих глаз. А я знаю, что тебе нравятся именно такие глаза - дикие, ужасающие, тоскливые глаза. И это страшно. У меня горят щёки. Охлади их льдом, жестокий нежный, печальный циник! Я не самоубийца. Нет. Я убийца себя. и, может быть, тебя. Прости же.
В моём сознании я целую тебя проникновенно и терпко. И мне наплевать на твою любовь, которая живёт (хотя как она может жить?) три бесценных, проклятых года, века, секунд. Не знаю. Не моё это дело.
Дело в том, что мы идентичны своим надрывом болезненной, жгучей потребности быть. Просто быть собой. И не скрывай боли, не играй больше. Игра с огнём опалила мои крылья. Но мне эти иллюзии больше ни к чему. Как поздно, но как остро я теперь понимаю всё.
И я целую тебя несмотря ни на что. К чёрту материю! - я всё равно в твоём теле и духе. Потому что это всё бескрайность. И не надо говорить обманами. Ты же знаешь, что мы любовники, заблудившиеся в переулках. Наш "несгоревший" мост всё молчит и хранит поцелуй. Сходи - проверь, как он двусмысленно молчит и ноет. Скучно тебе от твоей никчёмности. Как , впрочем, и мне.
Я греюсь и дрожу в твоих беспощадных руках. До сих пор пользуюсь их лаской. Некрасиво, правда?.. Подло, да..?
И мне наплевать на все рамки и законы. Ты - моя страсть - такое твое имя. нет у тебя имени. Есть только поцелуи, руки, нежность, неверность, верность. я ангел. ты дьявол. всё и ничего.
Иногда я хожу по городу, мокну под дождём-снегом, хочу тебя, и думаю, как ты греешься не со мной. И мне нежалко этого. Я буду писать, вечно писать, пока не засну в твоих сновидениях. Вторжение беззаконное. Мне это нравится. Как твои золотые ресницы нравятся, как твоё вторжение в меня, нравится.
КОМНАТА... осталась где-то далеко позади. Эти воспоминания - сладкие пощёчины. Красивая режиссёрская работа грустного кино. ты -это вряд ли жизнь. это что-то параллельное, и поэтому это нельзя сравнивать с реальными и возможными вещами. Это невозможность необузданности - разве это реально?
Хватит слов- это же ветер между нами. Ты всё знаешь и , как всегда, хочу. да. тебя.
и ещё не помню, где мой дом. и где снимать сапоги. мне хорошо, что нет дома. есть вечная ночь, вечные комнаты, и вечная заблудшая, ничья я.
всё вдребезги!

а ты снимешь часы, чтобы остановилось время?


после словие...
и время остановилось.далеко в прошлом, когда они ещё любили друг друга, когда счастье таилось на кончиках пальцев. всё осталось там.герои будут жить на плёнке. а что останется за кадром узнает только Великий Режиссёр