мастер бус

А ко мне в ладони пришло похолодание. И больше не осталось надежд на твою оттепель. И я держу в руках черные бусы. Верчу их.. и теперь я навеки связана с человеком, касавшимся их до меня. И мне хочется, что б эта связь случалась и случалась, а у этого человека все было хорошо. и так навеки нас связывают друг с другом города и дороги, незаметные, оставленные за пределами грохота уходящих поездов, мастера.. тепло чьих-то рук остается лежать у нас пыльными наследствами по углам.. а ведь у этого человека могло что – то произойти в тот день.. и никогда это не станет известно никому, даже человеку, проснувшемуся с ним рядом.. никогда. эта связь не возобновится. Мы сами обрекаем себя на неизвестность. А в этих бусах спит поток чьих-то мыслей..о чем стоит думать, если кто- то застегивает их у тебя на спине.. о чем дОлжно думаться легко и невозможно ограниченно? Невозможно из-за самих же себя. Почему если связь между мной и историей бусов так очевидна, мне нельзя узнать имя мастера?.. какая ограниченная жизнь. И все же становится теплее.