Нищенка

 На нашей станции метро живет нищая. Бомжиха. Такая же, как и все другие бомжихи – немая. В длинной истертой куртке землисто-фиолетового цвета, невообразимых ботах, в неизменном платке на лошадино-длинной, узкой голове. Она только мычала, как наверное мычал Герасим в воображении Тургенева,- мычала, обнажая несколько желтых зубов , когда ты проходил вдруг мимо. Мимо – но все же краем глаза замечал какие-то механические, как у умственно отсталых , ищущие, как у всех попрошаек, глаза; все же ловил ухом повторяющуюся фразу (или, точнее сказать, мычание). Ты слышал его так много раз, что, кажется, мог бы повторить сам, но все равно не можешь разобрать слов, которые пыталась произнести жен… А, действительно, кто? Женщина? А, может, девушка? В таком наряде все одинаковы, не разберешь… Кто? Бомжиха, - готов ответ. И уже не важно, сколько ей лет, как ее зовут, где она живет (кроме лестницы в метрополитене) – бомжиха! Все вопросы как-то сразу отпадают, в ноздрях инстинктивно повисает запах помойки, перед глазами – груда старой, дырявой одежды – и хочется поскорее отвернуться, перевести разговор, оттолкнуть эту мысль, случайно и так некстати залезшую в голову.

 А ведь у нее есть имя. Просто потому что у всех есть имена. Катя? Женя? А, может, царственная Маргарита – имя как живой красный цветок…? Или шаловливая Наташа? И – она? да, поверьте, дорогие мои, у нее действительно есть имя, и этот факт глупо отрицать, как бы ни хотелось.
 Она любит клубнику со сметаной, бутеры со сливочным маслом и сахаром – как в детстве -, и конфеты «Халва в шоколаде». Или «Маска». Или «Осенний вальс». Хотите, удивлю вас еше больше? Пожалуйста: она умеет играть на пианино, правда, не очень хорошо, обожает рассматривает браслеты у прохожих девочек (у нее даже есть несколько из найденных бусинок, нанизанных на нитку!) и мечтает о туфлях на высоком каблуке. Или о джинсах «на бедрах». Или о миленьком шарфике. Более того, представьте себе, у нее есть любимый цвет – и непременно розовый – тот, которого ей никогда не надеть.
И если вы смогли переварить все это, послушайте еще вот что – только вам, по большому секрету! – она умеет мечтать, может быть, завидовать, может быть, ненавидеть, а еще… - любить… «Что за бред? - спросите вы. – Этот недочеловек? Мимо которого хочется поскорее пройти, бросив, в крайнем случае, пару монет или сунув десятку?»
 Да.
 Да. Откуда я знаю все это?
 Я видела.

* * *
 А теперь забудьте обо всем, что прочитали сейчас. Пожалуйста. Я сейчас буду о другом. Однажды днем я выходила из метро. На лужайке около выхода сидела двое. Она и Он. Он положил голову Ей на колени. Она ласково и как-то неумело гладила Его по голове, по волосам, вглядываясь в каждую морщинку Его лица, как мать после возвращения сына. Время от времени она поднимала глаза и оглядывала проходивших мимо людей. Это был взгляд Женщины. Немного затуманенный, но живой, нежный, это был взгляд человека, который нашел наконец то, чего давно ждал.

* * *
Да, на Ней была длинная изодранная куртка неопределенного цвета, съехавшая косынка на голове. Он - в пыльных брюках, развалившихся ботинках, со спутанными, грязными волосами.