О войне

Лифт остановился на пятнадцатом этаже. Вошёл мужчина лет тридцати пяти, за ним проследовал маленький мальчик в синей шапке. Из окна их квартиры были видны крыши соседних домов, деревья с набухшими почками и подъезд, из которого они каждый день выходили на прогулку…
Отец нажал на кнопку со стёршейся цифрой 1. Двери лифта закрылись.
Мальчик стоял неподвижно, и, заложив руки за голову, задумчиво смотрел на разбитую лампу, источавшую с потолка лифта мутный свет.
-Ну что ты стоишь как в плену? – спросил наконец отец, ласково улыбаясь сыну.
Мальчик посмотрел на него непонимающими глазами.
-Пап, а что такое «вплин»?
Отец всё ещё улыбался, но теперь уже как-то грустнее.
-Твой дед это знал, - тихо проговорил он.
-А почему же я не знаю? – спросил мальчик, не меняя позы, вопрошающе впившись взглядом в отца.
-Потому что дед знал… - помедлив, ответил отец.
Мужчина взял сына за руку. Лифт остановился.
Мутный свет остался позади. Теперь на лицо мальчику падали белые лучи яркого весеннего солнца. Они заполняли весь привычный тихий двор.
-Пойдём в парк, - сказал мальчик и шагнул на тротуар.