Улица

Улица. Улица из окна и улица-улица – это вообще два разных понятия. Совершенно. Из окна смотришь – снег лежит, ветер дует, люди куда-то спешат. Бегут. На каблуках и без каблуков. Сразу видно. Даже если ты не видишь, в чем они обуты, всё равно видно. «Каблучники» идут аккуратно, как японцы, не то чтобы семенят, но так… по-другому. Их видно. Те, кто на плоской, в кроссовках там, ботинках, я не знаю… они шуруют, зачастую обгоняя этих… первых.
И вот смотришь… Они идут… носы все красные… кутаются в одежду… Ты думаешь: «Я так же?! Неет! Какой ужас!!! Не хочу! Не пойду!» Думаешь, надо одеть всё самое теплое… Нет, на х. теплое – самое красивое! Нет, нет, нет! Самое удобное! Не, лучше не маркое и не мнущееся, а то метро там, все дела, пока доедешь, тебя покоцают, помнут, порвут на сувениры и всё, будешь как Золушка после хорошего такого бала.
В конце концов, после долгих и неоднократных подходов к градуснику (шведский градусник. Всё включено. Подходы не ограничены), измерения внешней температуры путем высовывания собственного, почти неодетого тела в форточку, перебора в голове и в шкафу всех возможных вариантов, останавливаешься на чем-то более менее адекватном, и в этом выходишь из дома.
А на улице-то… на самой настоящей улице, не той, которая за окном, а той, на которую ты вышел, оказывается, не так уж и страшно! В одежде тепло, в обуви….ну……удобно.... Короче, нормально всё. Ветер не так уж дует. И вот ты спешишь, ты опаздываешь, как всегда, на работу, и ты спешишь, да, это нормально. А если не спешить, если никуда не надо идти… Чёрт, это так плохо, когда никуда не надо идти! А ты идешь, тебе надо. Знаешь куда, даже знаешь – зачем. Во дела!
Куришь утреннюю сигарету. Это же самая вкусная сигарета, утренняя! Как всё первое. Потом будет по-другому. Первое – оно всегда первое. Лучшее. Самое нужное. Самое приятное. Одним словом – первое. Издалека видна пробка, один за одним стоят автобусы. Это плохо. Обувь-то, конечно, удобная, но высота, каблук… Ну хорошо, не каблук, танкетка, но тоже 9 сантиметров над землей, это тебе не шутки. Идешь… А люди обгоняют… А автобусы стоят… А люди обгоняют. Идет папа, а на плечах несет маленького ребенка. Ребенок смотрит на тебя со своей плюс папиной высоты. И ты ему зверски завидуешь, думаешь, а почему меня щас не несет такой мой папа? Ну или не папа, какая разница, но почему не несет? Я тоже так хочу… Везет же… Понимаешь, что сам себя загнал в западню. А куда деваться!? Не пропустишь же ты работу по причине того, что «тяжело было дойти до автобуса в таких сапогах». «Покупай такие, в которых легко! – скажут они. – Зачем тогда мы тебе зарплату платим? Чтобы покупать сапоги, в которых не дойдешь до работы? Или, может, ты специально такие покупаешь, чтобы прогулять? Улизнуть? Отлынивать!??!... Неет, этот номер не пройдет! Будь добр явиться, и явиться без опозданий!» Вот. А кого волнует, что у меня уже ноги болят, что я правда не могу идти, что они уже цепенеют от боли… Да никого.