Современная лирическая

Тупой ком обиды крутится, вгрызаясь все глубже, в моем одиноком сердце. Волнами боли накатываются на измученный мозг странные, чужие сны. Горький вопль разносится по поверхности голой израненной кожи. Ветер пытается сорвать ее с тела, обнажить. А что увидят все они, когда слетит последнее деяние плоти? Расправит ли крылья, предвкушая полет к небу, освободившаяся душа, или же осядет на землю бесцветная пыль моей жизни?
Накренившаяся церковка отражается в разлившейся реке, а рядом мое хилое тело, как будто подбоченясь об нее, совсем не так, как в жизни. Из разорванной раны на моей груди падают в воду капли крови, сквозь окрасившиеся багровым облака летит стая журавлей. Отвязывая лодку, уплываю в тот туман, где даже церковь искать не надо…

Солнечные лучи сквозь оконные стекла проникают в мою комнату, свет режет глаза… очень, очень плохо. Подбегаю к окну, открываю его, жадно глотаю свежий воздух. Но тут моя рука по привычке нащупывает бутылку водки, которая всегда стоит на подоконнике. Оборачиваюсь и вижу: вместо комнаты – нору, вместо кровати – кучу старых грязных тряпок и торчащие из этого мусора худые руки девицы, с которой провел ночь.
- Вставай, киска. Деньги на столе.
- Слушай, дай хоть поесть чего-нибудь, - простонала девица.
- Бог подаст.

18.10.06