Иллюзии

В горах, ярким солнечным днем, когда идешь по гребню, доходишь до какого-то каменного пупыря - ты на вершине.
Вроде поднялся наверх, и тот самый путь по гребню, почти на той же высоте…
Или когда поднимаешься в тумане…Идешь и ощущение, что поднимешься, а там Это и сердце в волнении, ведь по-другому не может быть. А ты поднялся и там - такой же туман, как и во время всего подъема, и ничего по-другому уже не будет. Ты спускаешься, а был ли ты там…И вроде все сделал как надо, но Этого не было.
А вот самый критический момент в этом ряду, когда ты вырвался на неделю, чтобы сделать эту тройку.… Вырвался, уговорил всех, нашел деньги…Стоит такая солнечная погода, ты вместе с напарником наслаждаешься всем, ты прошел подход, а вечером началась морось…Лежишь в палатке, представляешь, что там Это на следующее. Проснулся утром, боясь открыть палатку, все же открыл… Все также, и также два других дня. И вот тебе улетать послезавтра, а ты ждешь, Вдруг. И ты уже в самолете, Это так не случилось, так живешь с этим дальше. Просто дальше планируешь. Только слова друга слышны… Ты представь – это, но я то знаю.
Или ты представил себе, как тебе было хорошо, и чтоб было хорошо - ты еще накатил. И стало совсем нехорошо. А ты уже на носу корабля, волны, тебя бросает от борта к борту, совсем не хорошо. Только ветер и звезды в полнеба, их видно…И Это случилось, только все это ты представил.
Вот еще слова бабушки: «Читай книжки, ведь тебя никто не спросит, в какие игры ты играл, спросят какие книжки прочее…». Двадцать с лишним лет никто не спрашивает…Это ее.
Сотню раз представлял, что будет, когда она снимет кольцо, я свое. Гнал эту мысль, только мусолил. Даже верить в Это не мог, только представлял. И вот это случилось. Даже знаю, что должно случиться в следующие миллисекунды…Это не со мной, Это не Это. И только звук кольца о стол. Это ведь произошло. Верить так не хочется…
Или ты просыпаешься уже в своей постели, года так через три. Тепло, так как хотелось, рядом она, глаза открывать не хочется, будильник пропел свой реквием и тут Это. Понимание что это Она, но другая Она. Та сейчас с кем-то другим и наверно что-то с ней как-то. Может ей без тебя как-то Это. Но вечером я как бы случайно звоню ей, у нее все не Это. Это у меня.
Днем идешь, накатывает как-то невзначай, Это в тебе, просто Это отпускаешь, как вытереть стекло в маршрутке, или музыка в наушниках. Оно улетает, становиться непомерно и вдруг легко.
Покупаешь торт, приходишь на работу. Все вокруг спрашивают - какой праздник или в честь чего. Как им объяснить- что Это ушло. И нет ничего кроме меня самого. Пробую удариться в прошлое или будущее, мир становиться маленьким как укол иголки. Перестаю. Только сейчас и здесь…
Завтра: сегодняшнее станет Это…