Убогая художница

Она так долго искала счастье. В чем-то, в ком-то. Но оказалась никому ненужна. Тогда она открыла в себе талант к живописи. Завешав окна тяжелыми портерами в полной тишине, и под светом тусклой старой лампы, она рисовала. Что-то похожее на её жизнь. Дождь осколками стекла бестактно ранил её душу.
Она жила, как в сером большом ленивом дне. И дождь рождал в ней боль, и радость. Когда он шёл, отбивая по карнизу минорные ноты, она не чувствовала себя одиноко. Как это было без него. Но и с ним, она не была счастлива. Ведь он каждый раз, вместе с прохладным ветром приносил тоску. Тоску по жизни, которая давно покинула её тело. Оставив лишь капли крови на белом холсте.
Она рисовала зеркала в городе игрушек. В городе, где не осталось ничего человеческого. Лишь, жадность, злость…
Люди не были, людьми они лишь напоминали пластилин, из которого кто-то сверху, с небес, лепил все что хотел. Она забыла родных, которых никогда не было.… Первый поцелуй, который так и не коснулся её губ… Верных друзей, которые предавали её… Она, рисовала имена,… чтоб стереть их тут же…
Страсть обрывками ночей…которые так и не испытала…она рисовала в истерзанных телах палачом жизнью.… С удивленьем узнавала… как запреты зыбки…
Она была лишь тенью… с призраком улыбки…
Переступая, край крыши она пообещала, вернуться сюда, что бы всё исправить…
Так её не стало… квартиру опечатали..
Как Опечатав двери её души…