Мошки

 Ночь. Я сижу на лавочке, рядом стоит стол, на нём горит свеча. На свет летят насекомые. Подлетают, обжигаются и опять подлетаю и так пока не сгорят. Я не похож на них. Я обжегся и больше этого не хочу. Я до сих пор лечу свой ожог. Я обжегся, спрятался от огня, спряталась в своём мире. И лечусь вот уже долгое время и безрезультатно, хотя нет, всё же боль притупилась, но не отпускает. А что другие? Они, обжёгшись, опять летят на огонь за новой болью. Легче ли им? «Одна боль всегда уменьшает другую. Наступите вы на хвост кошке, у которой болят зубы, и ей станет легче». После каждого нового ожога люди забывают о старом. Может и мне вновь обжечься? или моя боль невечная, может мне перетерпеть сейчас, а потом жить вечно без боли? Я ушёл от всего. Я скрываю свои чувства, я не привязываюсь ни к чему. Каждый раз я вспоминаю о прошлых ожогах и ухожу в свой мир. Правильно ли это? Нет. Я знаю, что нет. Я пытаюсь, но я не могу стать как большинство и забыть о прошлом, оно держит меня. Я запутался в своих воспоминаниях, как муха в паутине. А бедующие - это паук, который меня поглотит. Я спрашивал у него, как он может помнить всё и жить дальше, как будто ничего не было, как он может опять лететь на пламя. Он сказал мне, что все воспоминания, какие бы они не были, всегда светлы. А как, что- то светлое и доброе может мешать жить? Он всё помнит и лелеет эти воспоминания. А она, считала что тоже не забудет, как и я ,но она случайно опять обожглась и всё. Она уже не помнит, что было ей и до этого, когда-то давно тоже плохо. И сейчас ей плохо, но теперь её не кажется, что тогда у неё не был действительно сильный ожог. Я знаю, скоро она опять обожжётся и опять будет говорить тоже самое. Кто прав? Правд много. А как легче, для этого надо попробовать все варианты, но я не могу. Мне страшно, что я никогда не освобожусь из паутины старых ожогов. А паук он уже идёт. Я чувствую его шаги, эхо этих шагов заблудилось в моём сознании. Они блуждаю в нём, пугая меня. Ночь. Я всё ещё сижу на лавочке. На столе две мёртвые мошки. Какая разница, мы ведь все умрем. Все равно. Смерть ждёт нас всех. Но не все ждут её. Вот ещё одна мошка обожглась, а вот другая уже умерла, от многочисленных ожогов.