Каждое его утро начиналось одинаково...

Каждое его утро начиналось одинаково.
Он вставал с кровати, лениво потягиваясь и жмурясь, от внезапно бросившегося света в глаза. Вам покажется странным, но он никогда не любил занавески. Ему проще было просыпаться от того, что резало глаза. От любой физической боли. Только бы не думать о том, о чём он думал ежедневно.
Нелепое множество воспоминаний, бутылка крепкого коньяка и её глаза. Порой ему казалось, что он не видел прекраснее. Эдакий самообман, наряду с постоянно опьянённым разумом.
Утро. И просто не хотелось вставать с кровати. Да и что там вставать? Просыпаться не хотелось. Он никогда не видел снов. И был абсолютно счастлив. Хотя бы там его не приследовал этот взгляд; слова, которые она когда-то писала, говорила. Во сне он просто её не знал. И от этого становилось легче. Совсем чуть-чуть...но всё-таки легче.
Слишком быстро от него отвернулись почти все друзья. Сначала они встретили его беду с радостью и задором. Потом потихоньку забыли. За тот лишний раз, когда он захотел выпить один. А сначала они сидели на его затёртом холостятском диване и с горечью обсуждали женщин. Один Ленку с восьмого этажа, которая то и дело меняла поклонников, но никак не хотела дать ему согласие на ночь вдвоём. Другой свою жену Ольгу, которая в очередной раз упрекала его за то, что он напился как свинья. А он просто молчал. Ему хотелось выдавить из себя хоть слово. Но даже спустя годы он не мог сказать о ней что-то плохое. Язык не поворачивался, а в голове то и дело всплывали те слова о любви, что он сказал ей однажды. Быть может зря сказал? На этом бы всё закончилось. Но он любил, чёрт побери. Попытался в себе держать эти чувства. Пару дней. Нет, даже меньше. Но не смог. Сказал. Сразу. Как понял, что не может без неё. Без её глаз, губ...тех губ, которых он никогда не почувствует...
Каждое его утро начиналось одинаково. Одинаково больно. Одинаково невыносимо.
Ряд пустых бутылок из под коньяка. Дела, всё больше накапливающиеся и требующие времени на разрешение. Он уже много лет не знал, как же ему жить.
Женщины... Много женщин. И ни одной. Ни одни глаза не зацепили его так же. Ни с одной он не хотел быть больше недели. Ни с одной ему не хотелось не только спать, но и просыпаться.
Он подошёл к окну, взял с подоконника фляжку и опустошил её наполовину всего парой глотков. Новый день, до боли похожий на предыдущий. Ничего нового и всё так же всплывающее старое.
Он медленно убивал себя, зная, что не может вернуть ни-че-го.
Не знал где она, с кем. И всё чаще задавал себе вопрос "почему?"...
Так и не находя на него ответа...
Он просто любил и чего-то ждал.........