Так умирает любовь

Открыла дверь. Резкий запах перегара и давно не проветривавшегося помещения. Пил. Конечно же, пил. Заглянула на кухню: оставленная ею записка все еще лежит на столе. Несколько горьких строчек:
Леша!
Помнишь наш разговор?
Я уже тогда все поняла. А теперь точно знаю –
Она звонила.
Простить не могу, хоть люблю.
Не ищи. Прощай.
Ольга.

Прочел, но не выбросил. Зачем оставил? Для того, чтобы себе сделать больнее? Почему не искал? Понял.
 Она смахнула слезу. Проковыляла по коридору и вошла в их (в их ли?) комнату. Сердце щемит.
  Лежит на спине. Недвижимый, лишь громкий храп. На столе две пустых бутылки, а третья, едва начатая, загораживает их фотографию. Их счастье. Села за стол и в немом горе сжала руки.
  А он проснулся. Солнце, пробивавшееся сквозь задернутые шторы, освещало ее. Она ли это? Нет, показалось. Не придет она, не простит. Он своим животным инстинктом все растоптал. Выпить надо. Опять отрубиться, проснуться лет так эдак через пятьсот, а лучше никогда.
  Встал, а она обернулась. Кинулся к ней. На коленях, на все готовый, лишь бы сказка не уходила.
  Женщина лишь устало уронила голову на свои руки и зарыдала.
- Люблю, люблю, слышишь…только ты…прости…прости…
 Обнял ее, целовал соленые слезы, давно опухшие веки, дрожащие губы.
- Останешься?
- Завтра приду, завтра. Глупость все это, детский сад. Поговорить хоть надо. Да что говорить? Все ясно. Я люблю. Не важно. Не важно. Перешагнем.
 И она ушла.
  В тот же вечер какой-то пьяный водитель сбил ее, и лишь далекие зимние звезды прощались с ней.


  А он ждал. Сидел у окна и ждал. Вот-вот распахнется дверь… Но сердце все ноет, будто что-то понимая.
  Ночь. Она уже не придет. Глупо ждать. Так умирает любовь.