Зеркало

Что я о них знаю? Жалкие обрывки анкетных данных: фамилия, имя, отчество, профессия, должность и даже электронные адреса - зачем мне это?!
Человека можно узнать, понять, почувствовать, просто видя его глаза, слыша его голос, наблюдая за жестами, прислушиваясь к обрывкам фраз, нужно только пустить этот образ в душу. И сразу появятся какие-то, на первый взгляд, незначительные совпадения, таинственные и, быть может, многообещающие сновидения, начинает казаться, будто происходит своеобразный диалог. В итоге всех этих сумбурных надежд, ожиданий появляется чувство, что вы близкие люди, насколько оно правдиво?
"…Это всего лишь иллюзия света,
Прелюдия ветра, уснувшего где-то,
Это просто чужая планета…"
Мы ловим каждое слово о них, будь то восхищение, заинтересованность или гнев людей вокруг. Зачастую, даже если они не являются для нас авторитетами, мы всё равно прислушиваемся и тщательно анализируем чужие предположения, суждения, сплетни, спотыкаясь в зарослях собственных догадок и, делая необоснованные выводы.
Это продолжается до того момента, пока в сознание не проникает ощущение ирреальности происходящего.
В один из дней мы не задумываясь, пройдем мимо, не ответим на электронное послание и безразлично вычеркнем адресата из записной книжки.

Зазеркалье…
Они разные и в то же время очень похожие. Меня с ними что-то связывает - привычка? - не думаю. Нельзя сказать, что мы друзья, знакомые, а те, слова, которые приходят в голову меня ранят…
Один - мальчик, живущий в сети, палочка-выручалочка в тупиковых ситуациях юридического мира, но так было не всегда. Мы знакомы чуть больше двух лет, и по началу казалось, что мы обязательно встретимся в реальной жизни и станем друзьями…
Тогда он жил в другом городе, не был женат, и отцовство не входило в его ближайшие планы, он писал такие длинные задорные искренние письма.
Прошел год, ранней осенью он перебрался в мой город. Позвонил… очень приятный голос, я, нервничая, говорила что-то невероятное. Это был первый и последний диалог вне сети. На следующий день я зачем-то ждала звонка, бродя по вечерним улицам колючего, пульсирующего города… не позвонил, я обиделась, а потом написала первой, он невпопад оправдывался… зачем?

Другой человечек совершенно неожиданно возник, скрипнув дверью в нашей тесной бледно-лимонной аудитории. Боже мой, как он похож… не может быть…
Достаточно редкое имя, странно, я его помню, ах да на святки я вытащила бумажку и долго сокрушалась об отсутствии таковых в кругу моих знакомых.
Многими месяцами позже в библиотеке я нашла читательский билет… его фамилия, а имя и отчество поменялись местами… оцепенение, но тут взъерошенное создание подбежало и выхватило бумажку со словами "это моё"…
Тогда, зимой, немного смутившись столь пристального внимания студентов, он улыбнулся, и в тот показался мне давним знакомым, таким близким другом, с которым можно запросто бродить, слушая дыхание Души Мира, биение сердца…
Но нет…, он мой преподаватель, тот, кто с наигранно невозмутимым выражением, нарочито спешащей походкой пробегает мимо в черном пальто с хрустальными следами атмосферных осадков…
 
Письма, письма, умные, наполненные беззлобным подтруниванием над моими стилистическими и речевыми ляпами, бесконечные беседы в он-лайн… Обретение первой победы в жизни - дочка Виктория. Он замечательный папик, я точно знаю…

Семинары, как же я их ненавидела, всё это нагловато-вульгарное кокетство, якобы прилежных барышень с первой парты, скованность и натянутость улыбок преподавателя и себя, молчаливую, зажатую, нервную, неуверенную… неуютные воспоминания…
Одиночество обладает удивительной способностью проступать через улыбку и удачную карьеру… он одинок. Почему, почему он не борется, а может… не знаю…

Устала играть в догадки, складывая, словно мозаику, психологический портрет.

Лето… уезжаю, вернусь, и это будет совсем другая история…


Июль 2002 г.