Моему другу

Не далее как 4 часа назад, мой замечательский друг - Киселев Андрюха,
сказал - Дерьмо этот театр, лучше просадить эти деньги на картинг, или
пропить на худой конец. Конечно я с ним согласился.
Мы сидели в придорожной кафешке, затерявшейся где-то на перектрестке города. Со второго этажа, город казался более приземленным,
машины и троллейбусы неспешно прозябали в пробках. В лучах фонарей,
прохожие, прыгая через лужи, спешили по своим домам, в какой раз напоминали
мне, что мы живем в большом муравейнике. Я смотрел в лицо другу, и болтал
обо всем, что приходило в голову. Было очень легко на душе. Уют ресторанчика
добавлял запах борща из Андрюхиной тарелки, тихая музыка и кружка компота
передо мной. Смотря на нее захотелось пива. Пришлось отпить и почувствовать
что компот все-таки лучше.
Время потекло неспешным ручейком и замедлилось только на перекрестке у
входа в метро.
Увидимся!
Прорвемся - добавил я.
Мы обнялись.
До встречи - я поднял кулак и увидел такой же в ответ.
В наушниках Кипелов пел о Свободе. Я шел к остановке...