Сетка

 


В тёмном закоулке больничного городка я стою, споря со своим детством, когда я качалась на качелях у теперешнего психоневрологического… Не хочется углубляться в свою биографию, слишком иллюзорную, слишком «ощущенческую»…
 Под мини-юбку дует ветер. Нужно с детства приучаться к холоду… Хотя, в детстве-мини-юбка - предел мечтаний. Мешковатая мантия- стиль детской души с сердцем в мини- юбке…
 Не спасает длинный чёрный плащ. Вряд ли его можно теперь назвать мешковатой мантией. Скорее всего он напоминает нехорошую связь с ветром.
 Тонкие шпильки скользят по мокрому бордюру. Целенаправленно они делают глубокую прорезь в мечтах о пьяном счастье с любовью, у которой красивая улыбка и бежевые глаза.
 В природе нет бежевых глаз. Моей любви нет в природе. Я снюсь себе на качелях.
А любовь меня не качает. Она лишь изредка выглядывает из запотевших окон, смешиваясь со взглядами больных людей… Люди такие грустные. Они и рады бы мне помочь, да не в силах. Да и сама я помочь себе не силах.
 Я здорова. Я лишь на первый взгляд беспомощна и неизлечима.
 Провожу влажными пальцами по сетке, похожей на ту, в которой бабушка носила молоко… Эта сетка держит меня в больничном переулке. Я вижу чистый здоровый свет, его лучи, но стою в дождливой тьме, держась за крепкие нитки.
 В принципе, я могу порвать сетку… Вот только как я смогу жить вместе со светом, в котором нет больниц, в котором люди смотрят прямо, а не из запотевших окон? В котором любовь станет качать меня на качелях…
 Я могу попробовать. Детство не ограничивается больничным переулком.
НЕ ИЩИТЕ МЕНЯ. Я УСТАЛА РВАТЬСЯ ЧЕРЕЗ СЕТКУ СОБСТВЕННОЙ ДУШИ. НО Я ЕЁ ПРОРВУ И