Письмо самоубийцы

«Здравствуй, дорогая Александра. Долго думал, написать тебе, или нет. Потом всё же решился. Решился, брал ручку, лист бумаги, потом вновь откладывал их. И вот сейчас,наконец, решил, что так будет лучше.
Часто говорил я тебе о том, как я ненавижу эту жизнь, людей, каким одиноким я себя чувствую в этом мире.Окружающие смеются надо мной, топчут мои мысли, и я чувствую себя ничтожеством. Ты тоже меня не понимала. Не буду винить тебя в этом, ведь ты пыталась...Наверное, мы с тобой просто слишком разные.
Да, я долго не писал тебе. Извини. Не буду говорить, что всё это время думал о тебе, потому что это было бы неправдой. Но я скучал.
Помнишь,мы говорили с тобой о самоубийстве? Ты говорила, что считаешь это глупостью, а потом, когда я стал доказывать тебе обратное, ты вдруг заплакала. Это как раз и есть то единственное, что до сих пор удерживало меня в этом отвратительном мире. Но, знаешь, сов ременем раны заживают, а слёзы высыхают. И люди тоже забываются. Да-да, не смей спорить. Всё это время я искренне считал тебя своим другом и поэтому решил всё же написать, чтобы ты знала...
Знаешь, так странно. Ведь я пишу с неописуемым спокойствием, и мне становится всё легче, всё радостнее та мысль, что уже совсем скоро я покину этот мир.
Хочу попросить только об одном: не вини меня, ладно, когда прочтёшь это письмо? Это моё единственное желание; я не заставляю тебя понять, вникнуть в причину моего поступка. Так будет лучше. Просто не вини. Спасибо тебе...за то, что когда-нибудь поймёшь...»



Когда в комнату вошли, он лежал на полу. С руки стекала кровь. Губы ещё что-то шептали. Звонок по телефону – врачи – больница. Не успели.



Александра дрожащими руками вскрыла конверт. Она знала, что когда-нибудь получит его. Села. Пробежалась глазами по строчкам. И...не заплакала...
Наверное, поняла...