Огни за окнами

Огни за окнами машины. Казалось бы, чего ещё желать? Но так только в стихах бывает, да и то в довольно отстойных. Мы же всегда желали большего. Мы могли лететь на полной скорости в грязно-салатовом «москвиче» или спать с тележкой метр восемьдесят три ростом и быть при этом недовольными жизнью.
Все вокруг постоянно то жаловались нам на жизнь, то ей же перед нами восторгались. Вобщем, кругом было полно максималистов – существ жестоких и непредсказуемых. Даа, в детстве мы рассчитывали на нечто большее, что и говорить…
Что и говорить, в детстве мы думали, что всегда будем также дружны и что всех побед добьёмся вместе. Даже смешно теперь вспоминать. И только гляньте, во что мы теперь превратились, гордые, светлые личности, - в однородную серую массу, которой уже, по большому счёту, всё равно – что ехать в Москву на скорости сто пятьдесят, что ****ь длинную тележку. Что ногти стричь. Ну, как тут будешь довольными своей жизнью?
А в это время, может статься, плывёт на льдине, к примеру, какой-нибудь мамонтёнок к ясной цели, и мы, по понятным причинам, желаем ему утонуть. Печально сознавать такие вещи, но мы, однако, всегда мужественно их сознавали. И чем отчётливее мы их осознаём, тем невозможнее становится для нас спасение, потому что всякое осознание ведёт меня к здоровому одиночеству.