красота спасёт мир

В тексте использовано стихотворение МОРЯК Никиты Суханова.

В небольшой очень тесной комнатке сидит странный мужчина. Из всей одежды на нём одна футболка. Её так давно не стирали, что рисунок потерял свои цвета. Они просто скрылись за грязью. Чёрные растрёпанные волосы и длинная борода, делают его похожим на снежного человека. Лицо не разглядеть из-за дыма, но в свете тусклой лампы различимы голубые глаза. Своей голубизной они поражают. В таких способно утонуть огромное судно чужих грёз. В комнате пол усыпан скомканными бумажками и сломанными ручками. Шторы задёрнуты, да они и не нужны. За окном так темно, что без фонаря ничего не сможешь разглядеть. Старый деревянный стул скрипит под весом человека, а пепельница на столе переполнена окурками и недокуренными сигаретами.
- Не то! Не то – говорит сам себе человек, выкидывая очередную бумажку.
Он упорно трудится вот уже сутки в подряд. Есть идея, но он никак не может преобразить её в стихи.
Усталый и сердитый поэт бросает на время своё занятие, чтобы немного успокоить нервы. На руке заблестело обручальное кольцо.
- Хорошо, что жена на работе – словно оправдывая себя за беспорядок, говорит старый курильщик.
Он встаёт, желая пройтись по своей комнате. Деревянный стол, стул, небольшое мягкое кресло , да стеллажи со всех сторон – весь интерьер. Но, даже не смотря на это, комната играет красками. Различные корешки книг окрашивают стены лучше любых обоев. К сожалению сейчас всё великолепие собрания мыслей не так заметно из-за табачного дыма. Он заполонил всю комнату, каждый уголок. Похожая атмосфера царит в бане, но, я думаю, запах веника приятнее запах табака.
Поэт останавливается.
- Ну вот же оно! Ну я и глупец!!!!
Он быстро принимается писать стихи. Энергично работая ручкой он пачкает чернилами один листок за другим, складывая из строк строфы, а из строф стихи.
- Неужели получилось?
Он читает сам себе, вникая в смысл каждого слова:
 Раз, два три
Считает старик
Хоть кричи
не услышит

Ты меня возьми,
Между нами миг
С собой меня увези,
Поёт девушка, тяжело дышит.

Снег медленно идёт
Белеет шапка старика
Он сигареты достаёт
И медленно курит

Земля родная зовёт,
Молодого моряка
И горькие слёзы льёт
Мать, горе её дурит.

Моряк заперт средь льдов,
Видит в мягком снеге врага
Живёт, убивая морских львов
И помня о доме

Дёрнулась матери бровь,
Заревела без остановки когда
Сказали, пролита сына кровь
А у неё никого его кроме

Пришла зима
Обманула людей
Заковала моря
Закрыла небо снегом

Смотрит пристально на тебя
Владыка якорей
Не теряй время зря
Беги от неё бегом

Стихи оценили лишь стены, да книги. Немногословные, они принялись бурно обсуждать услышанное в тишине. Никто не может уловить слова книг и стен, но поэт знает, они звучат. Он сидит в своём кресло, докуривая последнюю сигарету, и слушает отголоски своих стихов. В миг обычная комната покрылась снегом, а облака табачного дыма сменили метели. Из пепельницы не может выплыть моряк на своём корабле, а среди стеллажей, на одной из книг скорбит по нему его мать.
Голубой экран телевизора извергает новость за новостью о катастрофе. Радио рассказывает об убийствах и войнах, а за окном поэта улица превратилась в смертельный аттракцион для обычного прохожего. Но есть в этом мире вещи, до которых хочется дотянуться рукою. От которых чаще бьётся сердце, теплеет на душе. Поднимается настроение. Вещи, которые сложно описать. Даже фотография не может передать то, что чувствует человек. Пока это существует, ещё не всё потеряно в этом мире. Поэт это знает, он сидит на стуле довольный не тем, что написал наконец стихи, но создал прекрасное, создал слова, долетающие до самых глубоких мест души, нажимая на нужные клавиши, заставляют задуматься. Это прекрасно. Картина может рассказать о человеке изображенном, поведать древнюю историю или предложить съездить в новое интересное место, равносильно, как и фотография.
Ни раз поэт воспевал красоту девичьих глаз, улыбки, лица. Много раз жил только ради того, чтобы ещё раз увидеть глаза своей прекрасной, для него, жены.
Синяя книжка в стеллаже справа от поэта с надписью Достоевский утвердительно кивает. Её создатель давным-давно разъяснил ей всю писанину, что написал я. С ним не все соглашаются, а многие опровергают, но я тратил час своего времени, рассказывая историю о поэте не для того, чтобы повториться. Я говорю, пока есть что-то прекрасное в мире, ещё есть надежда на лучшее. Ещё есть надежда не погрязнуть в грязи. Велик тот, кому пришла эта истина, достоин уважения человек, не желающий соглашаться и высказывающий свою точку зрения, глуп тот, кто живёт в неведении, принимая на веру всё ,Что ему говорят другие.