Измена

Вечер. Конец ноября. Снежинки искрятся под лучами искусственного света. Визг шин об асфальт звучит, кажется, со всех сторон. На улице никого. Тихие шаги… Осторожный скрип снега под каблуками… Тёмный силуэт шагает по бульвару. Тяжёлое и прерывистое дыхание… Густой пар изо рта… Тихий шёпот исходит из чьих-то уст… Но кто он? Вот он выходит на свет… О!.. как он красив! Высокий… Шатен… Зелёные глаза… Завораживающие взгляд и улыбка… Милое лицо… Но подожди!.. Ведь это ОН!!!
Но что с ним?!? Он кажется расстроен. На его глазах еле видны маленькие капли слёз. Но почему… почему он плачет?!? На моих глазах ещё не один парень не плакал. Кажется, я знаю, почему он так расстроен…
В этот вечер твоих родителей не было дома, только ты и кто-то ещё… Вы были в комнате, пили вино, он целовал тебе шею, потом вы разделись и начали заниматься любовью, но ты забыла закрыть двери… и даже не предполагала, что может прийти ОН!.. И через какое-то время ОН входит в комнату…. Такой элегантный, красивый, бесподобный, с букетом алых роз в одной руке и с бутылкой белого дорогого вина – в другой… И когда он всё это увидел, из рук всё выпало, он был бледен, не мог ни сказать что-либо, ни пошевельнуться… На шум упавших предметов, ты тут же обернулась! И он наконец-то обрёл дар речи: “Как ты могла! Да ещё и с моим братом!.. Я тебе этого никогда не прощу! Я ненавижу ТЕБЯ!!!” Он окинул обоих ненавистным взглядом и пошёл прочь… Ты тут же опомнилась и, ничего не надевая, только накинув на себя халат, босиком выбежала на улицу за ним… Догнала его, стала целовать его лицо, потом упала на колени, обхватила руками его ноги и начала плакать, умоляла о прощении. Но уже было поздно… Он убрал твои руки… Хотел влепить тебе пощёчину, но не смог, пожалел и пошёл прочь… а ты осталась сидеть на снегу, пока за тобой не пришёл его брат и не отнёс тебя в дом. Ты в истерике кричала, чтобы он убирался из её дома, но он не оставил тебя одну, потому что знал тебя очень хорошо и беспокоился за тебя. Ты долго плакала, проклинала себя, кричала: “Зачем я это сделала?!!”
Он медленно шагал по дороге. Мимо него проезжали десятки машин, светили фарами ему в лицо, но ему было уже всё равно, ведь только что… - его ПРЕДАЛИ… Куртка была нараспашку, шапка – в руке, в другой – бутылка водки и… слёзы, падающие на снег.
Вот уже и деревня, в которой он живёт. Но похоже он не торопиться домой. Он идёт… в бар. По дороге он вспоминает то, что увидел сегодня. Его воспоминания прерывает телефонный звонок. Он достаёт телефон из кармана, на дисплее высвечивается “ШЛЮХА”, некогда "забитая" как “ЛЮБИМАЯ”… Он от злости бросает телефон в снег и идёт дальше.
Снежинки искрятся под лучами искусственного света. Скрип шин об асфальт звучит, кажется, со всех сторон. На улице никого. Тихие шаги… Осторожный скрип снега под его каблуками… Его тёмный силуэт шагает по бульвару. Тяжёлое и прерывистое дыхание… Густой пар изо рта… Тихий шёпот исходит из его уст: “ненавижу”…

 28 ноября 2006 год (посвящено Т. Константину)