Эпидемия на Прозе
Дело в том, что те же самые дела обстоят с пописыванием рассказиков. Я не назову это синдромом писателя, я не хочу поднимать память о классиках, я назову это синдромом пописывателя. Синдром этот состоит в том, что, почувствовав в редкую минуту своей жизни что-то удивительно прекрасное, вы срываетесь с места, бежите к компьютеру и начинаете лихорадочно тыкать по клавиатуре. Часа через четыре, с головной болью перечитывая то, что написано, вы приходите к осознанию того, что тупость, сопли, затасканные фразы и нещадный плагиат – это останки того самого удивительно прекрасного, которое вы не успели ни прочувствовать, ни обдумать, пока тыкали по клавиатуре. Я слышала как-то про какую-то песню, что стихи к ней написал человек в те самые минуты, когда узнал вроде как о том, что его дочь попала в больницу, и вот по дороге в больницу и в ужасе от происшедшего… Это уже примечательно еще и по другому поводу: по поводу редкости каких бы то ни было чувств и исходящего из этого эгоизма (или наоборот?)
И вот вы, в похвальной попытке законсервировать редкие минуты жизни…
Знаете, по-моему, тут примечательны две вещи. Первая – то, что от этого синдрома нельзя избавиться. Вторая – то, что болезнь катастрофически заразна. Третья – убежденность некоторых в том, что останки удивительно прекрасного – это и есть удивительно прекрасное в полном своем расцвете…
Свидетельство о публикации №206120100225