Она

Она пришла ко мне вчера ночью. Второй раз. Первый – несколько лет назад. В тот раз она была всего пару минут. Стояла в дверях. Вся в белом. Я испугалась и закрыла глаза. Когда открыла, ее уже не было. Мне было ужасно жарко, но я боялась высунуть из-под одеяла даже палец. Больше я ее не видела, и вот вчера, она пришла снова. Я не знаю ее имени, не знаю кто она. Она изменилась – стала невесомой, словно туман. Она молода, но волосы у нее седые и длинные. Ее видно лишь во тьме, она прячется, когда включаешь свет, как исчезает ночной туман с наступлением нового дня. Она прячется в свете. Она всегда приходит из арки в коридоре. Я почувствовала ее сразу, как только она появилась в проеме. Ее ноги не касались пола, она плыла в направлении моей комнаты. Мне становилось все жарче. Она уже в дверях. Обходит кровать и подходит ко мне. Она опустилась на колени. Кровать высокая и я не вижу ее. Вдруг…ее рука начинает подниматься по кровати вверх, и я уже вижу ее белые пальцы, а затем волосы и лицо. Я смотрю на ее лицо, но не вижу его. Лишь глаза. Они закрыты. Она медленно открывает их и смотрит прямо на меня. Глаза ее белые, самые белые, как линзы у Мэрэлина Мэнсона. По моему телу пробегают одновременно и жар и озноб. Она смотрит, не отрывая взгляд. Ее губы неподвижны, но я слышу голос у себя в голове, понимаю ее. Но понимаю лишь общий смысл, будто ее незримые, неощутимые, как и она сама, слова, летят из ее головы в мою, где сбиваются в огромный ком. Я понимаю лишь этот ком. Я ощущаю его. Я прошу ее уйти, но она касается моей руки. Я разрешаю ей придти следующей ночью, если она сейчас исчезнет. Она бросает на меня печальный взгляд. Поднимается с колен и молча уходит в свой коридор, исчезает в арке. Я понимаю одно – она несчастна. Она в беде. Она хочет от меня поддержки. Она не хотела напугать меня. Я жду следующей ночи.
28.11.05г.