Драма каждого дня

Выкуренные облака, словно продолговатые заплатки, были пришиты к тускло-голубому небу. Гранат солнца катился по горизонту, с каждым новым метром оставаясь позади. А на сером, бесплодном асфальте рождались чуть заметные снежные волны и тут же таяли, гонимые ветром, звука которого нельзя было услышать через стекло автобуса, но который шумел в ушах. Не было ничего, что могло бы отметить этот день, превратить его в начало следующего этапа: кто-то родился и впервые прищурил глаза, кто-то умер, закрыв их навсегда. А между этими двумя точками, соединенными отрезком жизни, были мы. Я – точка А1, мама – Е3, подруга – D2… Мы исправно несли на себе бремя нашего порядкового номера: не передвигались к началу – не спешили к концу. Жили, существовали, наличествовали, были… Были разными: подонками, монахами, маньяками, отшельниками, циниками, хиппи, философами и простаками. Но кто вложил меня в моё поколение: мудрец или глупец? Поколение животного искусства, которое проникает под кожу, стирает всё человеческое, ищет внутри твою жестокость, ненависть, злость и выставляет на показ в мировых галереях. Оно заставляет получать смех химическим путем и закрывать глаза в приступах влечения, отдавая тело в минутное пользование. Не обвиняйте меня во лжи: «мы не такие!» - выкрики, плакаты, демонстрации. Конечно, нет. Всё это черно-белая фотография изнутри нашего мира юности, любви и счастья. Мира драмы каждого дня…

Я охотница за драмами… Каждый раз, когда получаю новую, рощу её за кирпичной стеной многоэтажки, подпитываю городским светом фар и рассылаю по мировой сети, когда она приобретает угрожающие формы. Включите телевизор. Там миллион моих любимых передач, передающих вам импульс вселенской тоски. Убийства, криминал, жестокость, насилие – глобальные драмы, не моя специализация. Мой мир – драма каждого дня: вымученная слеза за долгие месяцы одиночества, случайное «убирайся» и его последствия, бессмыслица страсти и ненависти, жажда жизни при неизбежности календарной смерти, монотонная и расчетливая скука, никчемность, нелепая вечная любовь в стремлении за идеалом и многое, о чем и не надо говорить, что можно прочесть с закрытыми глазами.

Моё пагубное хобби опасно. Не смейте пробовать его никогда. Холодящей тенью оно войдет в ваше тело и навсегда сольется с ним. Вы не сможете от него избавиться. Не спасет ни горячая вода веры, ни весенний ветер надежды, ни солнечное «люблю тебя». Драма – монстр моего подсознания, попытка загнать себя в угол и, вырисовывая в очередной раз на стене фразу «всё хорошо, ты счастлива», обманывать себя, что это не так. Ведь «я счастлива» - что может быть драматичней! Счастье – барьер, огромная кирпичная стена посреди магистрали. Тысячи машин, не замечая, проносятся сквозь неё, а я на своем черном грузовичке в компании двух-трех водителей неудачников застряла у подножья. Не знаю, что делать – обойти необъятную плоскость или взобраться на немыслимой высоты вершину. Что там за пределом счастья? Смерть, вечная жизнь или вереница таких же кирпичных стен?
Недуг драм прогрессирует во мне. Лекарств от этой вымышленной болезни никогда не изобретали, но я приспособилась заглушать боль. Одно из лучших средств – утро. Чувствую, что сладостной неги сегодняшнего мне непременно хватит до вечера. Поскрипывают первые весенние певуньи, посвистывает сосед за стеной, похлопывает ветер по стеклу. Я понемногу прихожу в жизнь, вдыхаю спокойствие и довольство, зная, что к ночи они оставят меня. Поэтому с ещё большим наслаждением я разглаживаю любовь по своим волосам, крашу губы надеждой на лучшее и улыбаюсь. Кстати, драма-мания не лишает вас смеха. Наоборот наделяет неимоверным умением смеяться вечно, без остановки, надо всем, чем можно и чем лучше не стоит. Ваш смех желчью и сарказмом выливается на прохожих и расползается по поверхности. Не очень хорошая привычка – смеяться, но, по крайней мере, вам она не принесет особых страданий. Утро…
…засохло набухшей почкой в первый день октября,
Ей не открыться сегодня-завтра-
Это осень моя.
Так давно придуман незамысловатый стих, так недавно он не вызывает грусти о былом.