Пять минут
Пять минут, пять, пять, пять. Пять. Только. Только пять. Больше не надо для того, чтобы написать это. Я верю в несбыточность, верю в мечту, верю в то, что уже никогда не почувствую былой опустошённости, поскольку - пуст. Верю в егеря, который идёт по лесу, верю в Анну Шонинг и Лизавету Бам, верю Вам, если угодно, верю в люблю, в улю-лю и дартс. Во что ещё я верю, спросите Вы. Да так, ни во что особенно больше. Бога мы вынесем за скобки, разумеется, ему там удобней. Приглядимся к последней сухой листве, к обсыпанным крылышками клёнам у фонарей, приглядимся к встречной прохожей с пакетиком сухариков, к ребятам с пивом, приглядимся-ка к тому кривому дереву у гаража. Самуил проповедник. Но только пять минут, пять, пять. Прошло уже четыре, а моя скоропись хромает на все ноги, так что спокойной ночи, спокойной но
Рецензии