Дехканин

Грохочет гром. Сверкает молния. Льет дождь.

Никого нет в поле. Только один дехканин идет вдоль арыка. Блестит под весенним дождем его высокий лоб. Человек хмурится. Его не страшат ни молнии, ни гром. Главный его враг сегодня — проливной дождь.

Он смотрит на поле, засеянное хлопчатником, грустно качает головой. Вот дехканин запахивает потуже халат. Но холодно ему не оттого, что усилился ветер и он вымок до нитки. Озноб охватывает его при виде нежных,
восходов, которые все больше и больше оголяют потоки воды.

Дехканин сердито смотрит на темные тучи. Ему хочется погрозить им кулаком. Но, он не делает этого. Он опускается на корточки, приподнимает кустик хлопчатника, пытается присыпать его мокрой землей.
Из глаз его текут слезы, смешиваются с дождем. О бы поднял кустик за кустиком все растения на огромном поле. Но разве это возможно?

Усилился ветер, в тучах появились разрывы - дехканин поднялся. Лицо его просветлело.

— Богатая на неожиданности нынче весна, — произнес он, обращаясь к ветру. — Гони их отсюда. Пусть не мешают растить урожай.

Помолодевшим после дождя стало выглядеть все вокруг. На глазах зазеленела округа. Воздух был чист и легок настолько, что, казалось, это он приподнимает теперь полеглые, ростки хлопчатника.

Дивясь тому, как оживает поле, дехканин заулыбался. Он уже выглядел помолодевшим полным желания вырастить такой урожай, чтобы порадовать осенью людей белоснежными горами.