Сказка

Я всю ночь обрезала ангелам крылья. Распинала их животом на грязном кухонном столе, смахнув прямо на пол стаканы, огарки свечей, переполненные пепельницы и огрызки яблок. Топталась неуклюже по окуркам босая, щелкала садовыми ножницами. У ангелов серебристая кровь, мерцающая в темноте. Они не кричат, только тихонько плачут, и каждая упавшая слеза застывает, превращается в хрусталь. Их я складывала в деревянную шкатулку, которую заранее купила в переходе метро у мужика средних лет. К утру она была полна, а я вся забрызгана каплями мерцающего серебра.
Те, кому я уже срезала крылья, сидели за моей спиной прямо на полу, бледные и безучастные. На столе лежал последний ангел. Я очень устала. Присела покурить на единственный кухонный стул, вытерла пот со лба измазанной в крови рукой. Обрезанные крылья ворохом лежали у двери.
Нажала кнопку на магнитофоне, взвизгнули из колонок синтезаторы. Ангелы вздрогнули, зашевелились.
- Выключи, пожалуйста, - попросил один их них.
- Еще чего, и не подумаю, - я встала, подобрала с полу крылья и швырнула в ангелов. - Перья ощипывайте давайте! - сама подошла к столу и взяла ножницы.

* * *

До вечера мы набивали перьями подушки и перины, из которых я в соседней комнате прямо на полу устраивала постели. Вечером укладывала бескрылых ангелов, мазала им раны травяным бальзамом, целовала каждого в лоб.
Теперь они от меня никогда не улетят.