Мой злой гений

 Я тебя не люблю, порой ненавижу. Не люблю.
Когда ты вдруг снова возникаешь в моей жизни, в мире раскрашенном моими красками, они тускнеют и баночки акварели с грохотом падая на пол, разбиваются радужными кляксами. Я опускаю руки, пачкаю их в разноцветных лужицах, ладони касаются лица, волос, я пачкаюсь, пачкаюсь в тебе. Изваливаю в тебе свою душу, измученное тобой сознание. Я тебя не люблю.
 Твой голос, твой самоуверенный, когда то рвавший мою птичью душу на части голос. Горький запах твоих сигарет, тебя. Пути скрещиваются, серые равнодушные дороги проходят паралельно, сходясь на мгновение, сливаясь в одно целое, и расходятся вновь. День сменяет ночь, месяц год, мне все равно. Ты конечно не поверишь, но это так. Я не люблю тебя, порой ненавижу.
 Ты щедрый, ты очень щедрый. Ты дарил мне радость и трепет, надежды и бесстрашие, тоску, густую и приторную как микстура от кашля и обжигающую боль. Ты щедрый, ты очень щедрый.
 День сменяет ночь. Месяц год, мне все равно. Песочные часы мерно раняют свои крупицы их падение давно не отзывается во мне. Вивальди отчаянно листает страницы партитуры, зима, весна, лето... Числа больше не существуют от тебя и до тебя, это просто числа, маленькие события моей жизни. В которой тебе давно нет места. Я тебя не люблю. Порой ненавижу. Не люблю.
 И когда ты стоишь передо мной, такой взволнованный, я вспоминаю классика: "Я обращаюсь с требованьем веры и просьбой о любви". Звезды сошлись в каком то своем причудливом хороводе, кто то выплеснул их как остатки воды из ведра, и ты здесь, ты просишь, о том, что по праву могло принадлежать тебе. Мы идем рядом, я поднимаю руку и срываю листочек с ветки, просто так. Я делаю так всегда, ты же знаешь.Ты, что-то неизбежное, линия жизни процарапанная гвоздем на моей окраваленной руке.
 Не люблю. Ненавижу. Помню.