Ключи

..." Бог знает, что себе бормочешь..." .
Бесконечные волны, бессмысленно летящие к берегу.

- Ты будешь что-нибудь кушать?
- Нет, я бы выпила белого вина.
- А я, пожалуй, поем. Знаешь, целый день ничего не ел. Будьте любезны - омлет, cалат, бокал белого вина и бокал красного вина. Спасибо. Правда, симпатичное кафе?
- Вид отсюда красивый. Посмотри на эти волны. Или вот еще: солнце, видишь, как око медленно уходит?

Волны бессмысленно летели к берегу, солнце спускалось к горизонту, официантка принесла поднос, аккуратно поставила его на стол; это омлет, салат,красное вино - дл? ?ас, вот белое вино - Вам..."
- Ты довольна?
- Попроси у нее льда, пожалуйста.
Подали небольшую вазочку с кубиками льда.
Солнце уже касалось воды; ах эта зыбкая грань между уходящим днем и приходящим вечером, каких-то десять-двадцать минут, быть-может, но эта грань, этот зыбкий свет, постепенно скрываемый вуалью тьмы.
В бокалах плескалось зино, равновесие, кажется, достигнуто, звучит музыка, фоном, фоном, мелодичным бормотаньем, шепотом, наговаривающим, убаюкивающим, расслабляющим.
Легкий звон бокалов:
- За тебя!
Она улыбается:
- Да, за меня...

Вечер властвует над побережьем, официантка принесла счет, как быстро пронесся час в кафе и так не хочется отсюда уходить. Но музыка звучит уже другая, громче и навязчивее, они поднимаются, расплатившись с официанткой, и идут к морю.
Песок мягок и податлив, жара давно уже спала, ветерок так чудесно обдувает, они останавливаются у самой кромки воды, так, что волны почти что касаются ног. Он обнимает ее, целует волосы, глаза, губы; ее губы отвечают, обжигающий поцелуй, долгий и бесконечный... и вдруг... словно стряхнув с себя наваждение, она вырывается из объятий:
- Нет, нет, не надо...
- Что, что такое?!
- Уже поздно, сегодня некому уложить ребенка, муж придет не скоро, я должна идти, понимаеш?!
Он промолчал.
На автобусной остановке она позволила себе улыбнуться:
- Знаешь, ты любишь море, я тоже его люблю. Может... может, мы будем встречаться у моря? Только так, без поцелуев... Ты не проедешь со мной несволько остановок?
- Нет,- ответил он,- пройдусь, пожалуй. Кстати, а ключи у тебя с собой?
- Ключи? - удивилась она, - какие ключи?
- Ладно, пустяки, - сказал он,- это я так, вертится в голове всякая чепуха. А вот и твой автобус.
- До свидания...
- До свидания...

"В сущности, что есть любовь? - бормотал он себе под нос,-прежде всего, любовь - это обостренное ощущение скоротечности любви, постепенное возвращенье в сознанье. Наважденье проходит, она почувствовала это, хотя прежде я почувствовал это сам. Я бы еще, может быть, несколько раз переспал с ней, но что за удовольствие без наваждения?"
Он шел по улице, размахивая руками, бормотал, гозорнл сам с собой... В таком состоянии обычно сочиняют стихи. Лучше всех, возможно, получилось у Владислава Ходасевича:

Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи...
Сам затерял - теперь ищи...

Бог знает, что себе бормочешь,
Ища пенсне или ключи.

Он вспомнил, как она удивилась - "Какие ключи?" - и повторил еще раз, усмехнувшись:
- Какие ключи?