Война с белым листом

Действующие лица: ПИСАТЕЛЬ – девушка лет двадцати семи (но возраст не имеет большого значения), одинокая, на вид сумасшедшая, потихоньку начинает спиваться, но мыслит здраво, находится в постоянной задумчивости и тоске. Агрессивна, так как у нее творческий кризис.
 ЛИСТ- образ – символ, воплощенный в человеке. Пластичен. Его движения резко сменяют друг друга: от пассивного до активного и наоборот. Голос меняется очень часто – от беспечно-веселого до откровенно деспотичного. То подражает, то высмеивает писателя. Одет в белую мантию.
 Все действия происходят в комнате, где царит атмосфера полумрака и нищеты. За окном - вечер. Девушка роется в журналах, озирается по сторонам, периодически тянется к спиртному.

 ПИСАТЕЛЬ. Нммм… Чё-то пишут! Все... Склонились над детищем, нахмурили брови и чё-то пишут. Писаки… мать вашу!.. Слюноблудство про Сашу и Машу, Глашу и Дашу, Сюсю и Мюсю. Думают шедевр! А это…Тьфу… Вранье сплошное!.. Говорят, что о жизни пишут. О какой - такой жизни? (берет стакан дрожащими руками и залпом выпивает) Вон малютка сидит, и та строчит чё-то. С десятого уха слышала про любовь взрослую, страдания – рыдания- лобзания. Все об одном. Любовный треугольник, все счастливы, ребенок в люльке гогочет весело. Чё это за жизнь такая? Где вы такую жизнь видели? На обложке журнала? Для тех, кто не знает (как будто на ушко кому-то), там все время вранье пишут. Это их – работа. Верить – наше право (снова выпивает содержимое стакана). И мы верим… даже этой малюске, которая нам истины рассказывает. Хм… Докатились. Сама только из яйца – а уже!.. Во, времена! Бред полный… И все чё-то пишут! Немой, хромой, косой, глухой, седой, младой. Все пишут, одна я… Шц. Пишут – хм… Врут. А? Писаки? И мыыы…вы тоже? Кто правду писать будет? Где она – правда-то? А ? Че обтянулись масочными героями? Боитесь, что с вами параллель проведут? До сердца вашего докопаются... миллионы? А как же иначе? Писатель рожден, чтобы его сердце разрывали. Это честно… будет. Честно. Жизнь честной будет. Как думаете, писаки? Что вы все в масках-то, ей - Богу. Девятнадцатый век все: кончен. Балы отплясали, а мыыы… вы - все в масках. Пишем, играем все в каких - то человечков пластилиновых…
 Пауза (сидит неподвижно, потом резко одергивает себя).
 ПИСАТЕЛЬ. Хм… Я даже их описать не могу…Этих скользких, мультяшных, таких белозубо счастливых, но жутко отдаленных от реальности. Не могу о них писать… Не могу! Хоть плачь!.. Да и плакать не могу… (делает очередной глоток). Дура строптивая! Вроде бы чего проще, отпусти себя да заплачь! Не могу… Борюсь еще с собой, наверно. Если я себя отпущу, весь мир под откос пойдет. (Шепчет ) Борюсь еще…
 ЛИСТ. Ха! Какой толк от твоей борьбы? Борется она?! Дела нет, а время идет. Вот написала бы сценарий, хотя бы про этих, пластилиновых? Отнесла бы режиссеру, продюсеру, авось бы и «Оскар» получила, «Нику», «Чайку» и прочую чепуху, с твоим-то талантом!.. Но нет же… Сидит разглагольствует. Завтра жрать нечего будет! Она сидит. Пиши, кому говорят! Дура, пиши. Не будет ни строчки– не будет завтра. Мечты разрушены, цели сломаны, помереть только…тебе. Но … это - слишком простой финал (думает). Иди! Иди и отними у общества деньги. Которые тебе принадлежат. Слышишь?! Тебе! Так как умеешь. (Ухмыляется) Умеешь… Пиши! Учти, это твой последний день. Себе не поможешь – никто не поможет. Давай- давай, ты успеть можешь еще! Пиши!..
 Пауза (думает о том, чтобы ей написать, раздражается).
 ПИСАТЕЛЬ. «Она посмотрела в его карие глаза своими синими» - тьфу. Мыло какое-то, аж глаза шипит. Бред! Не выходит ничего! Мысли путаются, глаза краснеют – дело не движется. Ничего не происходит. Только беспорядок в голове перетекает в более экстравагантные свои формы. Хмм…я даже со своими мыслями разобраться не могу. О, Боже, слабая я какая-то! Нммм… Неужели я слабая? А всегда считала, что сильная. С самого детства. Этот гадкий хромоногий утенок под ником Я … преодолевал все испытания, выпавшие на несчастный хребет: обиды, оскорбления, травмы колен, сердец. Все было. Помню, папка говорил: «Попробуй побегать и ты поймешь, какое ты ничтожество. Задыхаться будешь, сопли на кулак наматывать». И это было. Но я пыталась себя преодолеть. Думала, что вышло… Теперь я уже ни в чем не уверена. А что сейчас, что? Я даже малюсенькой пьески написать не могу. От которой жизнь зависит моя... Даже для себя постараться не могу. Что за... ? Что я за человек? Драматург, сценарист великих задворок? А? Щц….Писака. Жалкая. Хм…От меня же требуют совсем немногого: соври, вообрази, сплющ - и выдай своего пластилинового человечка, такого как все. Народ будет читать о его горестной судьбе, а я (мечтательно закатывает глаза)… на тщательно отслюнявленный капитал пентхаус куплю. Да, именно столько можно выручить за человеческие слезы (снова выпивает). Жалко мне этих людей? Нет. Че их жалеть, если они верят в пластилиновых человечков. Только обидно. Ведь верят во что попало. Пропадают люди. А люди- то образованные.
 ЛИСТ. Эй ты образованная, что ж ты такая бедная-то. Люди у нее пропадают, ты скоро сама пропадешь, от голода сдохнешь. Имей в виду, скоро конец настанет. Занавес упадет, после него только свирепое молчание в воздухе повиснет. Аплодисментов не жди. Хм… А могла бы их получить ( беспечно - мечтательно). Написала бы роман про пластилиновых человечков, получила бы бабки, и гуляй по Трафальгарской площади. Шампаанннское, джакуузи, (деловито) автоографы– шикарная жизнь. Эх… А ты …Помрешь же как прохудившийся сапог – на помойке (напряженно молчит, мечтательно восклицает). А могла бы известной женщиной стать!..
 Свет в зале на несколько секунд становится ярче. Потом тот же полумрак.
 ПИСАТЕЛЬ. Не нужна мне такая слава! Вранье сплошное! Только улыбайся сверкающим фарфором, хлопай приклеенными ресницами. Чушь собачья (пинает емкость со спиртным). Я имя правдой заработаю. И начну я прямо сейчас. С тобой расправлюсь.
 ЛИСТ. Ха! Какие мы грозные! Неужели мысли появились?!.. Насмешила! Хо-хо. Пауза (задумывается). ( Тихим голосом) про чё писать будешь? (Ухмыляется.) Все – таки про пластилиновых? Хм… Я так и думал.
 ПИСАТЕЛЬ. Нет. Никакого пластилина, никакой фальши. Правду писать буду!
 ЛИСТ. Ха! Кому ты нужна со своей правдой?
 Свет на сцене резко становится ярче и остается до конца пьесы..
 ПИСАТЕЛЬ. ( показывает на зал) Им, им нужна, слышишь им. Теперь я это точно знаю. И я не умру, не сгнию на помойке, как прохудившейся сапог! Я писать буду. Теперь я точно знаю, о чем писать. Моя воля, моя правда, моя борьба - это их завтра.
 Пауза.
 ПИСАТЕЛЬ. (к Листу) А с тобой мне прощаться пора. С белым таким, чистым. Пора! Пора привыкать тебе к новой прозе, прозе сильной, жесткой и очень честной. Про жизнь. Несправедливую и удивительную. И никаких пластилиновых человечков. (Пишет. Задумчиво улыбается.)