О любви

Ты дома. Ты одна. Пальцы порхают над клавиатурой компьютера. И ты еще не знаешь что ты пишешь, но остановиться не можешь. Слова льются потоком. И лишь закончив, ты узнаешь, есть ли в них смысл. С жизнью так же. Ты живешь, куда-то стремишься, порхаешь по жизни, но лишь в конце узнаешь был ли в этом смысл. Люди любят выдумывать всякие глупости типа смысла жизни. Нет у жизни смысла, зато есть сама жизнь. Наслаждайтесь. А еще люди смогли
опошлить лучшее, что у них есть - любовь. Нет больше сказки. Ее измусолили, затаскали, превратили в ширпотреб. Иногда свадьба - это прилюдная казнь любви. Вам не становится стыдно за то, что вы при этом присутствовали? Не чувствуете, будто приложили руку к рубильнику (топору, кнопке пуска газа, шприцу с ин'екцией) ? Изо дня в день мы мусолим любовь, передаем в следующие руки, пускаем покругу... Зато какие пышные иногда бывают похороны. Мы о ней пишем, говорим, читаем, смотрим ее, показываем соседям. Неудивительно, что в конце концов она оказывается в дальнем углу. Это как платье вышедшее из моды. Пошли искать новое?
К чему это я? Мне задали написать сочинение на тему любви. Вот и мусолю потихонечку свой уголок...