Мгновения. Я и дырки

Я лежу и изучаю дырки на потолке. А чем еще заняться, если кроме меня и дырок больше на земле ничего нет. Нет дождя за окном, не просто дождя, а с крупным градом, выбивающем окна и заставляющим несчастных бездомных собак стаями забираться под скамейки (правда, во-первых, спасительного пространства на всех не хватает, и они зубами пытаются отвоевать себе место под солнцем, т.е. под скамейкой; а во-вторых, в скамейке дырки и град сыплет свои тумаки и тем, кто надеялся, что спасся); нет уже далеко не молодой женщины у подъезда, решающей самую глобальную проблему в жизни: чем пожертвовать, зонтиком или прической – судя по ней, всего остального ей давно уже не жалко; нет подбитой вороны, безнадежно волочащей свое крыло и представляющей себе во всех красках неизбежную встречу с пушистой и в меру зубастой кошечкой… Ничего этого нет… Есть только я и дырки.
Сколько их? На восемьдесят третьей я сбиваюсь, а начинать сначала увлекательнейшую процедуру подсчета уже нервов никаких не хватит, или, по всей видимости, скоро вместо всех этих нескончаемых маленьких дырочек на потолке засияет одна, но такая большая…
А что же нам с дырочками делать?
Дырки, давайте, я расскажу вам о моей жизни. Хотя это выглядит глупо: лежит псих и пытается потолку, как верховному судье, доказывать, что в 10, 15, 20, 25, 30, 35, 40, 45 и т.д. жизнь только начинается… На месте потолка, я бы уже рухнул и объяснил этому горе-философу, когда жизнь кончается.
Остается одно: лежать и изучать дырки на потолке.