sorry, babushka

Вот так и бывает, хотел написать про любовь, а получается про смерть. Лучше уж про любовь к смерти, чем про смерть любви.

Всегда повисает странная фраза после разговора «когда-нибудь я буду жалеть», вот и пришел через, можно паковать чемоданы и начинать это дело.

Странно когда остается чуть-чуть, еще более странное чувство, когда и этого не остается. Говорят, что если человек падает с высоты самолета, изображая птицу, от него остается лужица воды. Как показывает жизнь, иногда и столкновение с железным зверем на земле – падение с высоты собственного роста оставляет ненамного больше.

Как-то совсем нет сил писать. То ли пальцы онемели, то ли больше уже нет на земле того борща, то ли просто звонки стали намного реже. Можно будет звонить и просто слушать гудки – чем не спасение для одиночества.

Иногда в голове будет что-то всплывать. Хорошо, если будет. Хорошо, если часто. Хорошо, если хорошо. Очень хочется сказать Прости. Говорить – не надо, мычать – странно, молчать – тошно. Лучше не видеть ничего, чем потом вспоминать эпизоды.

Ты обязательно должна все это прочитать. Если Бог есть. В любом случае, до встречи. Надеюсь, что не скорой, но уж тогда точно НАВСЕГДАААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААА.


Рецензии