Автопортреты

Автопортретно мое имя. Как мне постичь его? Узнать в чем смысл? И предназначенье? Истоки где? И что в нем запечатано на век мой? Сознанье, сердце, слово, мысль? Иль дух обыденности жизни?


Автопортрет в 42 года
Как вижу я себя? И из чего сплетен? Чего хочу? И чем кажусь, чем есмь и буду? Я в душу загляну, как череп раскрою я разум сердца. И пошлость тайн его. Под мощным микроскопом смысла, рожденного тогда давно, теперь живущего со мною, я рассмотрю все три негармоничных ипостаси, что создают меня как Я. Я рассмотрю вас — дух, душа и физика моя, желанья духа, сердца наслажденья, порочность всех моих телесных вожделений, их красоту и жизненную мудрость! Вот это я и есть.
Итак я в зеркало из слов смотрюсь. Слова, слова! В прозрачности их смыслов я вижу непрозрачность бытия. Но если пыль бессмыслицы и лжи, пошлейших жестов и поступков ложных, грязь задних мыслей и лицемерных вздохов сотру я чистою ладонью на зеркале из слов, то...
тогда...
Я вижу согбенно-лихого...
vvv

Душа моя абстрактна и мутна.
В ней светлый дух страшится очертаний,
а темный мир желаний
не может исчерпать себя до дна.

Как мне узнать свое предназначенье,
на что я в жизнь попал
и глупую страсть творчества искал
в безмерье чувств и в чистоте мышления?

Как мне узнать начала и концы?
Как смочь найти природные черты?
Чтоб рубище бездомного царя
нести как ангельское облаченье.

www
Я стар. А старость навсегда. За нею смерть. А мысли о бессмертьи. Воспоминанье давней юности, когда в рисунке клена вера в долголетье. И в то, что буду жить всегда. Ведь я единственный, неповторимый. Я вижу ночь. Белесая и желтая луна. И в духоте ночи подростком я брожу по двору-саду средь черной зелени деревьев. Вздыхаю, мучаюсь и слов не нахожу: ведь мыслей нет, еще одно лишь буйство чувства. Черно иль темно все вокруг: забор, деревья и на мне трусы из черного сатина. Наш двор спокоен, одни мы здесь живем. В тоскливой лунатичности уныло сажусь я на ступень крыльца, лицо свое луне вверяю. В мучительном желаньи разгадать себя не мог я знать тогда, что знанье — умиранье, и что разгадка — не ответ, а лишь потеря жизни в ясности сознанья. А вот тогда нет слов — избыток чувств не допускает их. Зачем слова? Суетность вся от них...