Я рисую небо

Я рисую небо


Ива склонилась и спит,
И кажется мне, соловей на ветке -
Это её душа

Басё
(переводчик: В. Маркова)


Рисую небо... Солнце медленно распускается на горизонте нежно-розовым бутоном магнолии... Его лучей ещё не видно, их скрывает тонкая, прозрачная вуаль утреннего тумана, словно кутая от предрассветной прохлады... Сложно подобрать цвет, который смог бы передать эту игру полутонов света и тени... Это больше, чем просто цвет, поэтому его и недостаточно только видеть... Это мгновение, которое превращается в вечность, чтобы вновь исчезнуть, отразившись в водах океана алыми лучами заката...

Аромат дикой вишни... Что может лучше описать весеннее утро, наполнив мою акварель шепотом ветра, играющего с легкими, послушными лепестками. Интересно, что он им шепчет и исполнит ли свои обещания?.. Цветы пьянят его своим неземным, сладким ароматом, но знают ли, что ветер переменчив, где он будет уже завтра, никто не сможет сказать, только он сам...
А рассвет продолжает медленно разливать свои краски на холсте неба. Теперь его можно даже услышать. Закрыть глаза и замереть, прислушиваясь, как где-то вдалеке выводит свою трель соловей. Мелодия отражается эхом от утренних звезд и превращается в первые лучи солнца, едва показавшиеся из-за горизонта.
Воздух наполнен смолистым запахом берёзовых почек. Первые подснежники. Такие робкие, несмелые появляются из-под белоснежного покрывала уже изрядно поднадоевшего за зиму и, возможно, поэтому кажущегося таким тяжеловесным и хмурым. Цветы, белоснежные, словно мрамор Каррара точеный рукой искусного скульптора, рождаются, вот точно как сейчас солнце поднимается из-за сизых туч.
Тепло разбудило спящего голубя, тихо дремавшего на веточке старого тополя. И тут же большая, холодная капля упала на него с неба. Он недовольно отряхнулся, посмотрел вверх — и тут…Что это?! Такого он давно не видел! Небо внезапно превратилось в грязно-серые сугробы весеннего талого снега, стало темно, словно ночью. Ветер постепенно набирал силу... Рывок, ещё один, за ним третий... Гроза... Первая весенняя гроза... Уж заждались. Но когда было так, что природе получалось угодить своим переменчивым настроением? Откуда-то издалека донесся первый раскат грома. Как-то не по себе... Затем другой, уже гораздо ближе третий... А за ними яркий блик, разделивший небо на две части. Гнев стихии, бесстрашный полёт, дикая скорость и молнии, молнии, молнии!!! Они повсюду! То темно, как ночь — и вдруг так светло, что можно найти иголку! И снова темень. А вспышки не заканчивались, казалось, они только набирали силу. Гроза играла, наконец-то её час настал. И вот, аншлаг! Виват! Браво!!! Но этого было мало. Она хотела "Бис!" и старалась вдвойне. Казалось, она танцует, кружится в каком-то диком, неудержимом танце. Гроза, может она цыганка?.. Она кружилась, смеялась, пела странные, непонятные песни, взлетая вверх сорванными лепестками роз, бросаясь вниз проливным дождем — и снова вверх, вместе с ветром. А может, это не молнии, а её глаза так бешено сияли этим пронзительным светом?.. Так было примерно час... Устала, пора отдохнуть... Воздух благоухал озоном и свежестью дождя... Иногда ветер лениво отряхивал насквозь промокшие ветви деревьев...
Небо стало легким, акварельным, словно вдохновленное этим световым представлением, поблескивало отголосками вспышек в капельках дождя... Весна, кто как не ты так переменчива, игрива, непостоянна, ветрена, что ли?.. Кто, как не ты так долгожданна?..

А солнце тем временем уже поднялось высоко в небо, скоро полдень. Облака растворились за легкой линией горизонта, ровным штрихом разделяющей два пространства... Два мира... Мир земной, полный спешки, суеты, сомнений, непостоянства и постоянного поиска... поиска решений, ответов, поиска себя в этом мире...
Лето... Зенит года... Зенит жизни... Когда как не теперь, в этот миг спрашивать и находить ответы? Когда как ни теперь ошибаться и исправлять ошибки? Лететь ввысь, как свободный, дикий ястреб, ни на миг не задумываясь, что такое высота, только потому, что ты и есть эта высота и свобода.
Вдыхая аромат пряных трав на лугу. Любуясь отражением неба, словно упавшего на лепестки васильков... Слушая звон полевых колокольчиков... Мириады маленьких солнц, рассыпанных среди высоких, сочных трав — ромашки... Вдали, на ярко освещенной лучами поляне, пасутся кони. А деревенский мальчишка, присев на большой, серый, разогретый полуденным солнцем камень, достал свою маленькую, неказистую дудочку, что пару дней назад ему подарил дедуля и заиграл протяжную мелодию. Она, словно тонкий ручеёк, побежала вдоль замысловатых тропинок, окружая собой ярко-зелёную листву берёз, весёлый говор клёнов, пушистую зелень елей и аромат цветущих сосен, могучую стать дубов и тонкие силуэты рябин.
Картину лета пишу маслом. Яркие, густые краски чистого цвета в манере импрессионистов, где каждый тонкий штрих — намёк зрителю. Сразу вспоминаются строки:

Позолотело, колосится
Широко поле. Рожь, пшеница...
И не видать ему границы.
Открыто солнечным лучам.
Лесок раскинулся в сторонке;
Там слышен птичий щебет звонкий.
Дорога, пыльною тесемкой,
Разбила поле пополам...

 
 © Ян Ван Зиммер 2006 "Пейзаж" (Отрывок из стихотворения)


Лето... Косьба... Бескрайние просторы широкого, необъятного поля… и только песня льётся вокруг... Объединяясь, сливаясь в одно с этим величием и красотой природы, она становится её неотъемлемой частью, теперь она сама — природа...
Доносится смех детей, веселый, звонкий, они резвятся неподалеку, у пруда. Вода, окутанная лаской солнца, давно прогрелась, и теперь словно парное молоко, купаться — одно удовольствие! Легкий ветерок балуется с прибрежным камышом. А он, отвечая на эту игру, тихо шепчет ветру:"Ши... Ши... шшш... " Бабочки беззаботно кружатся над яркими красками алых маков, пушистыми желтыми шапочками мать-и-мачехи, темно-фиолетовыми башмачками, зачастую приземляясь на остроконечные башенки люпина.
Трапезничают... У самого края леса, ровной, лиловой полоской растут Иван да Марья, каждый раз провожая грибников в лес, а потом встречая их с полными лукошками боровиков, рыжих лисичек, подосиновиков, сыроежек и кувшинами, полными ягод. Но ведь это и не так просто, как может показаться на первый взгляд. Лес умело хранит свои сокровенные тайны и нужно хорошо знать его сокровенный места. Чудесные поляны и порой самые незатейливые опушки, где, вдруг, выглянув из-за большой, пышной ветки ели, перед тобой открывается неожиданно-прекрасный вид, объятый солнцем. А там, на холмистом, румяном погорке, словно кем-то рассыпаны пригоршни ягод. Земляника. Её сладкий аромат наполняет воздух теплом лета... Опускаешься на колени, приподнимаешь резной листик, под которым скромно прячется большая, красная ягода. Срываешь, и конечно, первую летнюю ягоду надо попробовать. Кладешь в рот и замираешь. Какая вкусная! Сочная, спелая вкуса июля.
А скоро Купала.(1) Волшебная ночь исполнения всех желаний, когда девушки плетут венки и с песней отпускают их на воду.

А на Купалу
Рана сонца йграла,
На добрыя годы,
На цеплыя осы,
На хлебы-ураджаі...
 
народная песня (отрывок)


Август… Первые слегка пожелтевшие листики на деревьях... Ещё такие незаметные, среди зелени, порой кажется, что это только отблеск солнечных лучей..
Но "прыйшоў Пятрок — апаў лісток"(2) В воздухе уже чувствуется присутствеие осени. Странно... порой кажется, что лето — самая короткая пора года, она так и пролетает незаметно, легко, непринужденно. То ли в заботах, то ли в его великолепии, так и не успев насладиться лаской и теплом. А может просто его не замечаешь, когда оно вокруг тебя? Спокойно берёшь все, что оно только может тебе дать ни чего не требуя в замен... И так явно понимаешь, что потерял только тогда, когда уже ни чего не вернуть...

Сентябрь... Легкие штрихи пастелью.
Солнце близится к закату, сейчас оно похоже на алое, наливное яблоко... Небо окрашивается в цвет светло-бардовых пионов, как-будто кутается в их лепестки. Вечера ещё теплые, но темнеет намного раньше. В этой закатной дымке танцуют свой странный танец подхваченные ветром, кленовые листья. А он, словно торопливый музыкант, сбиваясь, считает ритм, и на каждый такт срывает себе новую ноту. Листва подпевает ему, стараясь успеть, попасть в этот странный ритм. Золотые, красные, оранжевые листья послушно летают вместе с ним, знают ли они, что это их последний танец?.. А осень несмело взгрустнёт каплями дождя на лепестках поздних хризантем, провожая стаи журавлей, ровным клином исчезающих далеко за практически незаметной из-за густого, вечернего тумана, линией горизонта.
Златовласая осень в легком, расшитом чуть заметными узорами тумана и воздуха платье дарит свои улыбки исчезающему где-то в бесконечности дню, провожая его вместе с солнцем, отражающимся в её больших, печальных глазах. Порой так хочется разгадать её загадочную грусть… Понять, что таится в глубине её невероятного очарования. Тонкий силуэт, освещённый теплым светом свечи, мерно горящей в незнакомом окне, неспешно исчезающий в ночи... оставляя после себя только молчаливый свет первой звезды… Наступила ночь...


На ковре из жёлтых листьев
В платьице простом
Из подаренного ветром крепдешина
Танцевала в подворотне осень вальс-бостон.
Отлетал тёплый день,
И хрипло пел саксофон.

 
© Александр Розенбаум "Вальс бостон" (отрывок из песни)


И если западная часть неба ещё оставалась окрашенной лучами вечернего солнца, на востоке уже светился ровный, тоненький серп молодого месяца.

Картина зимы графична. На белый лист ватмана наношу плавные линии — силуэты деревьев... Снег...

Тихо падает снег, новогодней надежды круженье...
Далеко-далеко, будто пряча улыбку зимы...
Нежным светом Луна превратит ледяные виденья
В бесконечную сказку, лишь слушая ветра псалмы...

 
 © Natalya Hrebionka 2006 "Тайны в новогоднюю ночь" (отрывок стихотворения)



Предновогодняя суета... Сказочное время, преддверие Нового Года, сейчас каждый может почувствовать себя немного волшебником. Улицы приобретают необычайно торжественный вид. Деревья, украшенные разноцветными огнями, кажется, распускаются, словно весной. А фонари поют колыбельную звездам...
Метель... Снежная королева пустилась в пляс. Полы белоснежного, бархатного платья следуя каждому её движению, осыпают бриллиантами искрящихся снежинок сонный город. Она хватает за ветви деревья, приглашая их на этот праздник танца, срывает звёзды с небес и вплетает их, словно заколки, себе в волосы, стучится в окна, но они только изредка отвечают теплым, сонным светом абажуров. Не важно... Это её праздник и только её... А снег морозно скрипит под ногами вторя ритму движений. И так до самого утра...
Теплое покрывало заботливо баюкает бескрайние поля, наряжая в забавные шубки деревья, даря пушистые праздничные шапки домам. Настроение этой ночи сохранят отблески радужных гирлянд и больших красных елочных шаров, напоминающих солнце заката...

А утром... снова рассвет... и снова весна... Я рисую небо... Такое разное и такое неповторимое, и в каждом мгновении отражение пения птиц весеннего утра, краски букета солнечных, летних полевых цветов, загадочная грусть осеннего вечера, жемчужины снежинок зимней ночи...
Времена года, времена жизни... Сколько они хранят в себе... сколько ещё могут рассказать… Нужно только услышать… тише... В этой тишине только стук сердца... Слышишь, как бежит время?..







1 Купала (Купалле) – праздник в честь летнего солнцестояния, праздник солнца и огня, языческих богов плодородия и урожая. В наши дни в ночь с 6-го на 7-е июля, по традиции устраиваются народные гуляния.
2 "прыйшоў Пятрок — апаў лісток"—белорусская пословица. Пятрок — праздник, символизирующий поворот к следующей поре года, осени.