Прикосновение ветра

Будь слеп, будь нем и бестелесен, только тогда ты познаешь истинную чистоту чувства.

Летняя душная ночь. На грязно-черном небе за серой пеленой мутное пятно. Это сырно-желтая луна, кажущаяся застарелым синяком на смуглом теле. Под слабыми, неуверенными её лучами на замершей глади пруда возникает тропинка, упирающаяся в конце концов в трухлявую корягу; растущие по берегу водоема ивы стыдливо касаются тонкими нитеобразными ветвями бездонного водяного зеркала. Не поют птицы, нет ни одного живого существа. Тихо. Кажется, что это - Царство мертвых… Но нет, это всего лишь парк, старый парк на окраине такого же старого города N.
В этом парке не живут привидения, здесь не случалось ни убийств, ни краж. Среди густых, длинных рощ и заросших кустарников вы не найдете ни одного памятника или статуи, ни золотой таблички, торжественно объявляющей, что на такой-то скамеечке отдыхал и вытряхивал песок из лакированного ботинка всеми уважаемый господин NN… Возможно, этот огромный парк скучен и уродлив: старые, изогнутые и скрюченные дубы и клены, высокие тополя и бледные осины-старушки, - но здесь обитает самый добрый и вечно молодой житель…
Ночью, когда установится тишина, а воздух застывает и плавится от нагретых за день камней, он выходит, осторожно проходя свои владения, ощупывая каждый листочек, переворачивая каждую соломинку... Он не потревожит речной глади – лишь поцелует её, как мать целует спящего ребенка. Он не нарушит атмосферы застывшего времени – поддержит её. С каждым шагом он движется все тише, все с большей осторожностью, но не боясь наткнуться на нежданного гостя, будь то заплутавшая в ночи кошка или просто человек. Он живет здесь, следит за всем, что случается в парке и предугадывает то, что может произойти. Он – хозяин, экономный, порою даже скупой, но всегда добрый, он – друг, верный, но порою слишком закрытый… Пусть он кажется занудой, обрюзгшим стариком, но на самом деле он молод. Молод потому, что живет одной мыслью, одним воспоминанием – любовью к одной давно уже похороненной на городском кладбище девушке, любовью, тесно переплетенной с невозможностью ни почувствовать запаха любимой, ни прикоснуться к ней, ни увидеть её, ни поднять её упавший на черствую осеннюю землю платочек, ни поговорить с ней, ни высказать своего чувства… Он – ветер. Он слеп, нем и бестелесен, но не глух. Он слышит все: слова, дыханье, пульс крови, радость счастья и горечь потери. Он – ветер. В сущности своей - ничто, но и его постигло такая же слепая, немая и бестелесная материя, как и он сам, - любовь.
 La continuacion vendra pronto :)