Грань 1

Дождь.
Какая ерунда.
Опостылело.
Грязь, слякоть. Господи, какая слякоть!
А мне раньше такая погода нравилась.
А сейчас я плачу.
Мне стыдно, но я плачу.
Никто этого не видит – у меня же все хорошо!
Мне не нужно вставать в шесть часов и идти на работу к дебильному начальнику и завистливым коллегам. Мне не нужно идти на собеседование к учителям моих детей - я один. Мне хорошо и даже больше - мне прекрасно.
А я плачу. И мне стыдно.
Ах, как это плохо…
За окном жизнь.
Но она за окном…
Люди!!
Я тут!!
Господи, да что же все мимо… всё мимо,… а больно…
Дождь.
Как он надоел.
Как он опротивел…
Все тело болит, все тело ломит. Плохо. Очень все плохо. И уже страшно. Мне так хотелось помощи. Я шел к людям. Я думал они друзья. Они ими и были. Но у них своя жизнь. У них своя яма, в которую они попали. И они тоже хотят оттуда выбраться. Но они не поверят, что я оттуда выбрался. А мне стало ещё хуже, говорю им - сидите там и не лезьте, не надо видеть что там, будет хуже.
Мне не верят.
Я бы тоже не поверил.
Я и не верил.
А не каждому это дано – понять что там, что за краем.
А там дождь.
Дождь. Все время пасмурно и очень грустно.
И все время играет музыка. Она такая пронзительная, что у меня в дыхании проходят сбои, мне больно дышать, мне больно смотреть на мир, кругом такая грустная музыка…
Боже, как больно жить без кожи.
Все птицы сдохли. И Феникс тоже. Она не сгорела, она сдохла, она больше никогда не возродится из пепла.
И Диогена, наконец, Ксантиппа перевоспитала. И он теперь ходит каждое утро за теплыми булочками, следит, чтобы мусорное ведро не переполнялось, приносит в дом молоко и встречает её с работы. Пошло. Но надежно. На бочке, где он искал истину, повесили замок, но хулиганы его сорвали и превратили в большую уборную.
А почему хулиганы?
Это же люди. Им нужно где-то писать. А почему бы не в бочке? Все путем.
На церкви поставили новые кресты, покрыли золотом купола и подвесили колокола.
Они опять бьют. Каждое утро.
Каждое утро…
И толпы людей вдруг стали туда ходить – там красиво? Там спасение? Там опора? Там прощение?
Прощение…
Прощание….
А мне просить прощение не за что…я все силы потратил на то, чтобы подняться самому и поднять за собой других.
Не потянул…
Надорвался.
Ещё немного нужно подождать.
Ещё несколько часов.
Терпи. Будет легче.
Сохрани оптимальную грань жизни. Той жизни, что дана тебе, что осталась. Я терплю. Но мне плохо. Это черта. Это угол, это грань. Она лежит вот передо мной. Стеклянная колба с тонкой шеей.
Терпи.
Все будет хорошо. Терпи.
Зачем идет дождь? Природа так все устроила, чтобы мне было хуже? Боль разливается судорогой по телу и туманит голову.
Мы с тобой вдвоем, Господи, ну скажи мне, зачем все это? Зачем? Судорожное существование в этом пространстве безумия бытия? Кому это надо?
-Зажги свечу, сын Мой.
Кто это? Это ты, Господи? Ты… Ты… я так много хотел сказать и не смог…я так много копил и не сохранил… я так много хотел отдать и не отдал… Господи, где же Ты был…
- Молись…
- Я не умею….
- Говори: "Отче наш, еже еси на небеси, да светится имя Твое..."
- Я не умею…, но я хочу…, но о чем мне молится? О своей грешной душе? О том, что я не сделал или сделаю? Нет. Не хочу!
 Ампула ломается легко и с хрустом.
Сейчас.
Сейчас все будет хорошо. Ещё немного. Ещё несколько секунд, тепло пробьет каждую клетку, и мир перевернется, встанет все на свои места и серый, нудный дождь зазвенит звонкими колокольчиками по окну, деревья покроются хрустальными каплями дождя, Господи, быстрее, Господи, если это грех прости меня, прости, ещё немного, ещё немного….
Кровь фонтаном ворвалась в шприц и ушла обратно прозрачной жидкостью, сейчас будет конец.
И начало.
Ещё немного… ещё несколько минут, Господи какие долгие эти минуты…
Да пропади оно все пропадом… мне так больно… я так устал.
Я так устал…


Новороссийск, 2001





© Copyright: Чешенов, 2001
Свидетельство о публикации №2112170003