Дорога

Я еду с поздней встречи. Время уже за полночь. Сонно бубнит диджей, прерывая монотонный долбёж транса. Тонированое стекло надежно отделяет меня от такого же монотонного голоса дождя за пределами теплого салона.

Сворачиваю с главной. Дорога, петляющая мимо обшарпанных кирпичных стен, совершенно пуста. Краем взгляда цепляюсь за изломанные скелеты машин на обочине. Круглосуточная заправка почему-то не работает. Жаль. Я собиралась на нее заехать.

Продолжаю наматывать на колеса последние километры до дома.

Странно... Как только проезжаю мимо очередного рыжего глаза фонаря, он гаснет. Так и еду, как ползунок света, подгоняемая сзади дождливой чернотой.

Свет фар отражается в мокрой дороге. Словно зеркальная лента размотана впереди. Два пятна бегут впереди машины, сливаясь со светом очередного фонаря и выныривая на асфальт за пределом круга света.

Проезжаю очередной фонарь, он тоже гаснет. Мне кажется или отсвет фар появился чуть дальше, чем раньше? Два пятна бегут впереди. Словно я еду по стеклу и под ним тоже едет машина.

Впиваюсь взглядом в этот свет – он движется быстрее меня. Жму на газ, машину ведет на очередной луже. Стекло дороги впереди вспарывается черными трещинами. Осколки зеркала разлетаются – я слышу их ломкий звон на лобовом стекле. И в этот миг сквозь взрезанную поверхность прямо передо мной вылетает мой зеркальный двойник. Инстинктивно выворачиваю руль от приближающегося бампера.

Вспышка яркого света. Мой последний фонарь?... Промозглая чернота.