Декаданс

От автора: Я не знаю, почему я дала именно это название, именно этому...произведению. Просто создалось именно такое ощущение. Не судите строго.

Декаданс.

Ветер угрожающе свистит за окном, легко покачивая тяжёлые шторы. Казалось бы, окна закрыты, но всемогущий ветер пробирается сквозь щели, влетает в комнату, цепляется в горло и сжимает на нём свои ледяные пальцы. Он проносится по периметру, пытаясь затушить тусклые огоньки сотен свечей. Зачем? Чего он хочет? Вряд ли кто-то сможет ответить на этот вопрос. Комната как всегда темна, только задорная пляска теней по стенам оживляет её. Всю. Делает подвижной, со своим характером. Она поглощает находящегося в ней. Одного. В широком кресле, напротив погасшего камина. Он больше не излучает свет и тепло. Ему уже незачем. Чашка кофе, такая банальная глиняная чашка. И только свист ветра за окном. Он знает, он чувствует то, о чём запрещено говорить.
Далёкие огни теряются в волнующейся холодной поверхности. Они не доносят сюда своего света. Только память. Холодную никчёмную память. И тихий обрывистый голос. Он звучит как будто ни из этого мира. Он кричит что-то. Возвращайся? Не уходи? Ты умрёшь?
Но он только усмехается, плотнее закутываясь в плед и глубже вжимаясь в спинку кресла. Усмешка. Она стала такой привычной на его губах, казалось, ничто не в силах стереть её. Ничто не в силах исправить.
Кровь в жилах начала пульсировать, предчувствую приход какого-то часа. Будто отбивая какой-то заданный ритм.
Раз... два... три...
Голос становится всё громче, всё ярче. Его уже можно потрогать. Увидеть картину. И вдруг… обрывается. Обрывается, исчезает. Всё тише, тише, тише. Только кончики пальцев помнят этот голос на ощупь, помнят, но не долго.
Раз... два... три...
Последняя усмешка. Он закрыл глаза. Рука мёртво повисла на подлокотнике кресла, чашка вылетела и, встретившись с полом, жалобно пискнула, разлетаясь на тысячи осколков.
Пространство, до этого расширяющееся и сужающееся, выровнялось и умолкло.
Всё вернулось. И снова ветер угрожающе свистит за окном, легко покачивая тяжёлые шторы. Казалось бы, окна закрыты, но всемогущий ветер пробирается сквозь щели, проносясь по периметру и пытаясь затушить тусклые огоньки сотен свечей. Он влетает в комнату, цепляется в горло и сжимает на нём свои ледяные пальцы. Зачем? Чего он хочет? И вряд ли уже кто-то сможет ответить на этот вопрос.

***
Среднестатистическая квартира среднестатистического северного города не радовала особой роскошью. Максимальной чертой бывшей аристократии была избитая временем медвежья шкура, по кругу которой располагались амфоры с маслами, диковинные растения, странных форм сосуды. В общем, всё, что было надобно для привычного к постоянным вылазкам в астрал человека. На шкуре лежал парень, раскинув руки. Он не дышал, глаза закатились и сверкали белесыми яблоками. Его обнимала стройная хрупкая девушка, в обычном льняном платьице, поверх которого была наброшена меховая шуба. Макияж ручьями стекал по её щекам, голос хрипел от рыданий. Она плакала и проклинала всех, кто придумал медитации и выходы в астрал. Она кричала, кричала так громко, что вскоре просто сорвала голос. Она не хотела верить, что он ушёл и больше никогда не вернётся к ней. Она не знала, что ему там было хорошо. Гораздо лучше, чем где-либо. Она не знала, что он ждал, и не знала… что дождался.