Скрипка таланта

 Возьмите мою скрипку. Заберите просто так. Даром. Не нужна она мне. Ну совсем не нужна. Не льются звуки, не высекается искра. Мертва музыка. Я разучился играть. И муза – сучка, сбежала вместе с талантом. Оставив мне тлен будней, где дни льются красной, пьянящей рекой. Крови, смешанной с вином.
 На моих руках не заживают полосы – раны. Видно бог и дьявол пинают мою душу, никто не желает ее принимать.
 Олеся, сучка – муза. Я ее боготворил. Да что теперь о ней…
 Заберите лучше скрипку. Из-за нее все. Она во всем виновата. Вытягивала струнами душу, пока до дна не выпила, не опустошила.
 Пошел бы в церковь, да не верю. А как без веры туда? Был талант, была вера. А теперь нет.. нету веры. Сдохла, как собака бродячая. С голоду сдохла.
 Ну заберите скрипку. Видеть ее не могу больше. Жизнь поломала, наградив стремлениями за мечтой. Гнался, бежал, а она все удалялась. Как за горизонтом бежал. Злился, если видел, что кто то лучше. Завидовал. До исступления завидовал.
 А сейчас что… стою, босыми ногами попирая землю. Топчусь на месте. Не спешу. Душу лечу. Заберите ее у меня, сил нет смотреть. Заберите…

 А мир проходил мимо. Тысячами лиц. Сосредоточенно глядя внутрь себя. Не замечая продрогшего музыканта. Да и кому он нужен был? Кому нужна была его скрипка? Кому нужна была его музыка? Мир любил модное. Миру нравился блеск. Мир создавал себе кумиров. Зачем миру то, что понимают не все?

 Вздохнул музыкант. Пригладил сбившиеся волосы. Отряхнул одежду и занес смычек над струнами. Закрыл глаза и заиграл…