Не Альпинист

Сидя за столом, облокотившись и опустив голову на руки, я могу видеть окно, через которое проникает слабый свет, исходящий от серого дня очередной недели. Пейзаж за окном: к деревьям привязали ветки, на столбах - натянуты провода, а по небу, растекшемуся жидким молоком, ползут напрасные тучи. Проезжает красный троллейбус, в котором за шаткие поручни держатся люди. Издали я могу видеть только их черные силуэты, не доказывающие ничего, кроме закона преломления света. Но для разных людей он преломляется по-разному. Сотни троллейбусов, тысячи силуэтов!
А передо мной, на коричневом отполированном столе - только один кухонный нож, который мне совершенно бесполезен... Что я себе вообразил?!! Неужели я могу чувствовать кроме этой боли что-либо ещё? Я - сомнительный, некрасивый, неприспособленный к тем вещам, среди которых живут стандартные люди сборки 21-го века... Сходит лавина и не задевает меня. Ведь я не альпинист (оптимист), и не лезу в горы, которые загораживают синее небо. Что мне надо? Дышать, чтобы билось сердце? Да откуда вам знать, что мне надо! Вы - далеко от меня. Так далеко, что даже моя вытянутая рука не найдёт перед собой ничего кроме пустоты комнаты. И я даже не могу дотянуться до ножа, который лежит на столе, за которым я сейчас сижу, облокотившись и опустив голову таким образом, что слабый свет, исходящий из окна, ласкает меня тихой грустью, в которой нет ничего кроме слёз, стекающих по моим щекам осколками разбитых зеркал, да этой глупой надежды, что кто-то меня полюбит...

28 МАР 2006