Зарисовка на стихотворение я умер от любви

«я умер от любви»
Нелепые слова, как вымершее «да-с»
Трудяга-шрифтовик нетвердыми руками
Их шлепнул на заказ
Косой пацаний взгляд
И две стандартных даты
И редкое торчит по веткам воронье
Взъерошив седину, прохожий виновато
«ты умер от любви.
я ожил от нее…

В пальто с поднятым воротником, втянув седую голову в плечи, ссутулившись, словно стараясь спрятаться от моросящего дождя, он собирался просто пройти мимо, когда взгляд его упал на эти строки на скользком белом камне.. взгляд упал, на секунду замер и провалился… в себя, в бесконечность, в прошлое… туда, где он сам был таким же пацаном с ясным взглядом и горящим от любви сердцем.. гулом отдававшимся в висках : «ЛЮБ-ЛЮ…ЛЮБ-ЛЮ…ЛЮБ-ЛЮ»..
это было для него болезненно новое состояние – любить. Болезненное, потому что, казалось, проходило разрядом через каждый нерв.. любить.. не просто хотеть видеть, или сгорать от желания.. это все были лишь капли по сравнению с морем того чувства, которое родилось в нем и захлестнуло его сейчас.. когда хочется петь просто от мысли, что она есть.. когда от предвкушения снова увидеть ее хочется летать.. когда, сметенный волной нахлынувших чувств от воспоминаний, ты просто закрываешь глаза и запрокидываешь голову, не в силах сдержать эмоции.. когда мысль, что без нее теперь нет тебя, не лишает сил, а наполняет ими.. когда каждый новый день начинается с ощущения, с неясной мысли, что правильнее ничего еще не происходило.. и что видимо это и называется "жить"..

как удивительно, странно и неожиданно было ее встретить как раз тогда, когда в свои двадцать с хвостом уже поставил на всем крест и решил, что уже все видел и знаешь.. удивить тебя можно с трудом, да и в людях ты привык, приучил себя видеть то, то они с гордостью и самолюбованием выпячивают всем напоказ: простоту, доходящую до идиотизма, доступность, как обратную сторону вульгарности, и пошлость во всем: одежде, вкусах, мыслях, мировоззрении. Научился, заставил себя, почти сломал свою гордую осанку, чтобы проходить в их маленькие двери их маленьких мирков. Почти привык к мысли всю жизнь балакать (ибо речью это не назвать) на их языке, принудительно обрезая и в кровь выщипывая крылья лебедям своих мыслей, спуская их с высот...
и даже взгляд твой, некогда наверняка горевший жаждой жизни, стал скорее похож на взгляд того больного, что лежит в палате реанимации, слушает мерно пробегающие зигзаги ударов сердца, считает последние из них, и уже готовится, закрывает, закатывает глаза, читая заупокойную своей индивидуальности и бесконечно недолго мучившему вопросу – крику – мольбе «почему?? За что???».. вот уже сказаны себе последние слова, и даже кто-то заботливо приготовил, вложил в руку и зажег свечку.. и как будто уже видится вдали свет спокойствия, бесконечной беззвучной ноющей тоски по несбывшейся мечте, как вдруг разрядом электрошока пробегает судорога, а в мозгу застрявшей в сети птицей бьется мысль «неужели????? неужели все таки…???»..это еще не мысль, а ее предчувствие, но ты уже открываешь глаза и видишь свет.. это не ТОТ свет, что виделся тебе по обратную сторону реальности.. это свет ее глаз.. и ты тянешься ему навстречу всем своим существом, каждой клеточкой, каждой ниточкой, что привязывали тебя до сих пор к этой жизни, не замечаешь, как встаешь с предсмертного прокрустова ложа, расправляешь спину, еще шаг за переливами ее смеха.. и вот твои крылья раскрылись.. ах, как долго они были связаны цепями непонимания и зависти.. еще взмах, они набирают силу, которой не знали доселе. и вот ты мчишься ввысь, туда, где нет времени и привычных, навязанных долгими годами в подземелье (или на земле, что одно и то же) шаблонов, стереотипов и мерок, слов, поступков, непонимания.. а есть только вы, ваши сплетенные тела, ваш смех, ваш блеск в глазах, ваше «люблю» и ваше «живу».