На улице

НА УЛИЦЕ

Шмяк-шмяк! Это удары по лицу. Я подбегаю и разнимаю дерущихся.
- Ребята! Что вы делаете?
«Ребята» смотрят на меня мутными глазами. У одного кровь течёт из носа. У другого рот – кровавое месиво.
- Прекратите! – кричу я. – Вы что? Сдурели?
Перед ними мужичок небольшого росточка, курносый и в очках. Вот кого попинать – милое дело!
- Откуда ты взялся? - хрипит один.
- Вали его на хер!- предлагает второй.

Тут ватага появилась. От неё типчик один откалывается. Смазливенький такой, глазки карие, алкоголем залитые. (Нынче у нас водка и пиво на каждом углу продаются).
- Ты што, сука, к людям пристал? В морду хошь? Щас я тибе зделаю!

Я понимаю, что влип. Сейчас они втроём на меня накинутся. По годам я постарше буду, чем они все трое. Но тут мои годы мне не союзники… Мне не отбиться.
Вдруг из-за моей спины гражданин выходит. На поводке у него собачка. Чёрненькая, маленькая. А сам гражданин крупный, метра под два и весу под центнер.
- Вы что к мужику привязались?
- А ты кто такой? - взвизгнул смазливый. - Здаровый што ли? Иль ни палучал давно?
- Что ты сказал? - гражданин бросил поводок, сделал шаг вперёд.
- Эх, ****ь! - смазливый картинно рванул рубаху на груди. Но в этот миг сзади его схватил за горло и оттащил кто-то из ватаги. Кто-то в голубой майке, плотного сложения, трезвый и авторитетный.
- Щенки! - сказал массивный гражданин, сплюнул и поднял поводок. - Пошли отсюда скорей!

Я пошёл домой, что на соседней улице. Ну, зачем я ввязался? Пусть убивали бы друг друга. И лучше бы насмерть. Очищался бы генофонд.
А тот мужик меня здорово выручил. Если бы не он – неизвестно чем бы всё это кончилось. Впрочем, известно. А у меня нет даже медицинской страховки.

Россия. Провинциальный городок. Улица. Светлый вечер. Суббота.


On the Street by Sergei Eliseev

Smack-smack! Those are punches to the face. I run over and break up the fight.
“Guys! What are you doing?"
The "guys" look at me with glazed eyes. One's got blood streaming from his nose. The other's mouth is a bloody mess.
Stop it!" I yell. "What's wrong with you? Are you crazy?"
There I am, this short little dude with a turned-up nose and glasses. Perfect punching bag material, right? "Where'd you come from?" one of them growls. "Let's fuck him up!" suggests the other.

Suddenly, a gang shows up. This pretty boy breaks away from the group. He's got these brown eyes, drowning in booze. (These days, you can buy vodka and beer on every corner around here).
"What the fuck are you bothering people for, asshole? Want a smack in the face? I'll give you one!"
I realize I'm in deep shit. Any second now, all three of them are gonna jump me. I might be older than the lot of them, but that's not gonna help me here... There's no way I can fight them off.

Out of nowhere, this guy appears behind me. He's walking a dog – tiny little black thing. But the guy himself? He's huge. Like, six and a half feet tall, pushing 220 pounds.
"Why are you hassling this man?" he asks.
"Who the hell are you?" the pretty boy squeals. "You think you're tough or something? Want a beating?"
"What did you say?" The big guy drops the leash and takes a step forward.
"Oh, fuck!" Pretty Boy dramatically rips open his shirt. But right then, someone from the gang grabs him by the throat and yanks him back. It's this guy in a blue tank top – solid build, sober, and clearly in charge.
"Puppies!" the big guy spits, then picks up the leash. "Let's get out of here, quick!"

I head home, just down the street. Why the hell did I get involved? I should've let them kill each other. Preferably for good. Clean up the gene pool a bit. That big guy really saved my ass, though. If it wasn't for him, who knows how this would've ended. Actually, I do know. And I don't even have health insurance.
Russia. Small town. Street corner. Early evening. Saturday.